Идеально круглая луна, золота начищенный червонец, светом, вперемешку с темнотой, разливает порции бессониц. Смысл облекает сам себя в разные теории сторонних форм возникновений бытия, на без них работающем фоне. Кто-то верит в общего творца или отрицает, надмеваясь, и при этом, движутся вперёд на безостановочном трамвае. Тьма межгалактических пустот в миллиардном сонмище вселенной поглощает заданный вопрос, логику ломая об колено. Брошенный родителем своим, сам себе ребёнок предназначен, ищет инстинктивно теплоты, а она ведёт себя иначе. Успокоить можно бы его сказками из выдуманных книжек, но чем больше каши в голове, тем октава мысленности ниже. Только бестелесная душа, ожидая нового билета, знает тайну неких аксиом, но не может выразить всё это...