«Только смерть приходит обязательно, полковник» (с)
Однажды я попала на старое дворянское кладбище в Москве. Могилы наиболее известных и уважаемых людей в 19-20 вв. Их многие знали, они знали многих. Влияли на судьбы людей, окружение, а кто-то - и всю страну.
Кресты, надгробия из мрамора, бронзовые фигуры ангелов и плакальщиц. Я шла по рядам обелисков, читала фамилии, которые к вечеру выветрились из памяти.
Кого из них ещё помнят потомки? Все их страсти и страдания, победы и неудачи, позоры и подвиги ушли вместе с ними.
За стенами на перекрёстках водители сигналили пешеходам, собирались тучи, сыпал мелкий царапающий снег. Я вспомнила слова клиентки: «Я закончусь, а жизнь продолжится».
Под конец года тема много раз всплывала в клиентской работе. Уход близкого, который напоминает о собственной конечности. Болезнь домашнего питомца, когда лечишь его, а врачи не дают гарантий. Часто посещающие мысли. А 30 декабря затронуло и меня: у человека, которого я знала, остановилось сердце.
Смерть как предельная метафора непоправимого. Точка неизбежности, которая точно наступит. Предельный смысл, счищающий шелуху.
Клиентка пережила смерть любимой бабушки месяц назад, с ужасом произносит: «Оказалось, вообще неважно, каким ты был человеком, ты всё равно умрёшь».
Неважно, как ты жил - ты всё равно умрёшь. Никакой справедливости: был ли ты хорошим, «правильным», со всех сторон положительным.
Вопрос: был ли ты счастлив?
Был ли ты счастлив в этом отведенном тебе отрезке времени?