Мне даже неловко писать сейчас о чем-нибудь, кроме как об этом. Единственная agenda в информационном пространстве — это COVID-19 (и да, — я тоже встревожена).
Неделю назад я «вышла из комнаты», дошла до метро (не чихнув) и почитала там Набокова «Лекции по русской литературе». С этой книгой, кстати, связаны очень скучные воспоминания.
Купила я эту книгу, кажется, пятнадцать лет назад в Доме Зингера в «Книжном». Тогда я приехала с другими лицеистами из Великого Новгорода на очередную экскурсию в Петербург. И в свободное время, дарованное экскурсоводом, мы с одноклассницей пошли смотреть книги в легендарном сами-знаете-каком «Доме книги». Одноклассница была очень умная, а я просто решила ее сопроводить.
Там по совету учителя литературы мы и купили «Лекции» Набокова, — те самые, которые он читал перед студентами колледжа Уэсли и Корнеллского университета в 1940-50-е
Потом цитировали друг другу у Казанского в жару строки из «Лекций» о Достоевском, Гоголе и Чехове. Таки дуры мы были, да.
И неделю назад я решила перечитать главу о Достоевском. И разочаровалась. В Набоковом, конечно.
Высокопарно и эпатажно. Хотя нет, если руководствоваться набоковским принципом — «высшая мечта писателя превратить читателя в зрителя» — то всё работает.
Антракт.