Он приходил к своей жене. Садился рядом и читал. Читал ей историю их жизни. Это была обычная тетрадь. Очень потрёпанная. От времени и ежедневного использования. Он садился рядом с ней, и поправлял края пледа укутывавшего её ноги. Потом он здоровался и представившись начинал свой рассказ. Жена каждый день с неослабевающим интересом слушала его, и неизменно восхищалась этой историей. Их историей. Каждый день она спрашивала его о ком это написано. И каждый день он предлагал ей самой догадаться. Ошибаясь в своих надеждах. И снова надеясь. На чудо.
Но врач лечебницы, где лежала его жена говорил ему всегда одно и тоже. Старческое слабоумие не излечимо. Тот, кто потерял память в таком возрасте, никогда уже не станет прежним. И всё же…
И всё же он не мог оставить её одну в этом месте и уехать с их детьми, которые каждую неделю приезжали в лечебницу, собирались все вместе, и сидя возле своих папы и мамы не могли понять, почему он так упорно не желает принимать приговор, и согласиться с дей