Скоро праздник счастья,
Ежегодное предательство ручья
Спряталось в холсты и пряди,
Кузнечики размазаны в краске огня.
Позвольте слегка отступить от страницы, потому что очень важно указать причину потери его дня.
Волк не любил праздники, как приторный мёд с пасеки, мягко говоря, не переваривал чужое и собственное празднество. Стукнули часы по затишью в его жизни. Раньше он игнорировал этот звон, обуславливая тем, что лишние секунды раздумий на такую тему только и делают, что отнимают время. Но сегодня его бумажное сердце не выдерживает из-за наплыва стаи гиен и горе, отрастив руки, рвет листы в безумном танце, отрывая кусочки, будто у капустницы, чтобы узнать, когда же силы иссякнут. Его не радовало ничто, все друзья и знакомые были одной скамьей на станции, ожидающей прибытия поезда, имеющего узоры фестиваля красок. Каждый из них видел на своем вагоне надпись "С Праздником!", словно ничего кроме веселья в нём нет. Так и было. Волка тошнила подготовка к ним, мелочи и безделушки, бесследно исчезающие в мусорных контейнерах после получения. Ведь чтобы было приятно человеку, нужно постараться, угодить каждой песчинке его сознания и души. А откуда мне знать, да и зачем?
Зачем нужно веселье?
Ради обезглавливания своей томной кисточки?
Я сгрыз всех оставшихся на беспределе,
Бесценно время и у многих на ниточке...
Они не ценили своё время. Жизнь.
Кто не ценит то, что имеет - не заслуживает её.
Или не мне решать, что добро, а что зло?