Легла морозная зима,
Закружат скоро и метели,
И буду я сходить с ума,
В комочек сжавшись на постели.
Всё то, что чувствую, не так,
Твердыня, горечь за спиною,
Пошли же, Господи, свой знак,
Что будет в будущем со мною.
Укажи, в чём виновата,
За прегрешения прости,
И не мала ли болью плата,
Что счёты с горюшком свести?
Не вернуть того мне время,
Не сверить сущность по виткам,
Взамен подаренное семя,
Что отнесённое к векам.
Но и оно, не став нужнее,
Меж им и мною вбитый клин,
И крик души, как флаг на рее,
Склонился к образу витрин.
Как могу, я всё же мыслю,
Когда раздет – знобит всегда.
Я не поэт, я странник пришлый,
Увязший в благостях труда.