я пытаюсь заново сложить
мысли на прогнувшиеся полки.
вновь они попадают назад
и моё занятие без толку.
.
пораздать бы их, с автографом иль без,
разгрузив архив библиотеки.
правда, не читает их никто
и сдались они кому-то в кои-то веки.
.
я бы половину сжёг из них,
но в любой святые есть страницы,
что я повредить бы их не смог
и готов на каждую молиться.
.
а они всё копятся в башке,
валятся вниз целыми шкафами,
поднимая облачную пыль
и потом меняются местами.
.
так охота бросить это всё
и сбежать отсюда без оглядки,
но гвоздьми прибитая к душе
тяга к рукотворному порядку...