Иваныч стоял на кухне и смотрел в кулинарную книгу. Там красивым аккуратным почерком был записан рецепт фирменного торта его жены.
"Как курица лапой написала! Ей-богу", – ругался он про себя. Иванычу уже 68 лет и его зрение уже не такое, как раньше. Но он отказывался в это верить, поэтому ругал почерк. Типичный ворчливый дед.
С минуту напрягал глаза, но так ничего и не прочитав, пошёл в туалет и взял очки. Туалет для него был читальным залом. Надел очки и рассплывчатые буквы обрели чёткие контуры.
"Яйца 6 шт. 6 штук! Да на них можно 3 дня прожить!" – ворчание было частью его натуры. Иваныч даже получал от него какое-то странное удовлетворение. Но это было раньше. Последние полгода он ничего не чувствовал.
"150 гр. сахара. Да у них попы слипнутся!" – сказал он ничего не понимающему коту. Затем достал старый ржавый безмен, электронными весами он не научился пользоваться, и надел на крючок пакетик. В него он мелкими порцими всыпал сахар, пока стрелка не остановилась на отметке "150".
"150 гр. муки. О, этого добра не жалко," – с этими словами Иваныч полез в навесной кухонный шкафчик. Нащупал упаковку и стал вытаскивать. Упаковка выскользнула из руки и половина кухни оказалась в муке. Рыжий кот в миг стал белым. Он недовольно мяукнул и выбежал из кухни. Мужчина остался совсем один.
Полдня из кухни доносилось ворчание и шум. И вот, стоит мужчина уставший, но довольный собой, и смотрит на своё творение. Он взглянул на фотографию, которая висела на стене.
"Видишь, как я могу?" – он грустно улыбнулся изображению своей жены. Она умерла полгода назад. И ему очень её не хватало.
Иваныч положил своё творение в холодильник. И пошёл гладить рубашку. Ведь завтра праздник, а значит надо быть при параде.
Он постучал в дверь. Из квартиры уже доносились веселые голоса. Дверь открылась и маленькая девочка завопила:
– Деда пришёл!
К нему летящей походкой примчалась его дочь и заключила в объятия.
– С Днём рождения, дочурка, – сказал он и поцеловал в обе щеки. – Я тут кое-что приготовил, – с этими словами он достал из пакета своё творение.
Кривое подобие торта, непропорционально нарезанные коржи, кое-где не хватало глазури... Но всё же он чем-то был похож на фирменный мамин тортик. Мама на каждый её день рождения готовила его. И так каждые 43 года. Традиции нарушать нельзя!
– Он прекрасен, – сквозь слёзы сказала она и не соврала. Ведь она знала, что этот торт приготовлен с любовью. А любовь всё делает прекрасным.
А какие в Вашей семье традиции?
Понравился рассказ? Подписывайтесь на канал и читайте другие мои истории:
"У вашего сына аутизм, – сказала психолог..."