Вот и март. Хожу по голой, промёрзшей набережной. Вспоминаю, как летом мы гуляли здесь с тобой.
Налетают прожорливые, горластые чайки. Я крошу им хлеб и унимаю душу, чтобы она не вторила их крикам.
Видеть тебя только раз в году, как это жестоко мало! Счастье этих трёх недель я должна растянуть на целый год, до новой встречи.
Подруги говорит мне, что ты меня используешь, и это у тебя просто развлечение. А я верю, что ты меня любишь по-настоящему. Просто так сложились обстоятельства, и мы не можем быть вместе.
Народу сейчас почти нет, не сезон. Иногда выползают на набережную отдыхающие из окрестных санаториев. Но у них все разговоры про свои болячки, процедуры, питание, режим.
Некоторые даже пытаются ухаживать. Угощают шампанским из пластиковых стаканчиков. Анекдоты рассказывают, несмешные. Хорохорятся, изображают из себя дон Жуанов.
А я думаю о тебе. Ты совсем другой. Настоящий. Сильный, красивый, смелый.
Почему жизнь так несправедлива?
Почему первой тебя встретила твоя жена, а не я? Чем она лучше меня?
Почему кому-то везёт незаслуженно, просто так. А кто-то мыкается в поисках любви всю жизнь и не находит? Если и находит, то с ограничениями.
Как было бы хорошо, если бы ты сейчас оказался здесь! Мы взяли бы катер и поехали на тот пляж, где познакомились пять лет назад.
Пару раз мне делали предложение. Но это были такие серые, обыденные люди, что представить с ними целую жизнь, оказалось невозможно. Сразу ясно, что будет дальше, и чем дело кончится.
Мужчина должен быть приятен, в нём ничего не должно раздражать. Ни походка, ни манеры, ни запах. А самое главное - он не должен любоваться собой. В его глазах, как в зеркале, должна быть только я.
Всё-таки как холодно, хотя уже март.
В последнее время я часто вижу одного мужчину, похоже, кто-то из местных. Он, как и я, гуляет по набережной. Иногда задумчиво смотрит вдаль. Может быть, тоже ждёт или вспоминает кого-то?
Он подходит ко мне и заговаривает. У него красивый, низкий голос. Едва уловимый запах парфюма. Крепкие, сильные руки. Приятная улыбка. Странно, но он чем-то напоминает тебя. Говорит, что давно наблюдает за мной, и я ему очень нравлюсь. Даёт карточку с номером своего телефона.
Я неспеша иду домой. Мне почему-то радостно. Вечером я думаю о новом знакомом. Смотрю на имя, цифры телефона и знаю, что звонить не буду. Но хочется.
В следующий выходной я опять иду на набережную с тайной надеждой встретить его.
Источником вдохновения для рассказа послужили картины художника Анжелы Джерих:
Читайте: Мужчины косяком — и мимо, мимо…