Суббота в Риге выдалась ветреной. И пока всё вокруг традиционно скрежетало и летало, я вспомнила отчасти смешную, отчасти грустную историю, которая приключилась со мной несколько лет назад в Нижнем Новгороде.
В начале короткая географическая справка. В отличие от Риги, где в последние годы сильным ветром уже никого не удивишь, Нижний Новгород всё ещё живёт по принципу «в верхней части города – холоднее и ветренее, в нижней – теплее и спокойнее». Соответственно, те, кто располагается внизу, - самые неприспособленные к ветру товарищи.
Сам же ветер в нижней части Нижнего Новгорода – тот ещё коварный шутник. Он может налететь внезапно, проявить себя в виде одно-единственного порыва и тут же исчезнуть, словно ничего и не было. И вот с одним из таких порывов я как-то раз и столкнулась около киоска «Союзпечати».
Остановилась я перед ним, чтобы купить телепрограмму. Да-да, обычную бумажную телепрограмму, которая печатается в журнале «Телесемь». Делаю я это обычно из чувства ностальгии: как по старым временам, так и по пахнущим типографской краской бумажным страничкам, на которых можно синей шариковой ручкой обвести время интересующих тебя программ...
Передо мной стоит женщина. Вдвое старше меня. Судя по большому прямоугольному пакету, только что из магазина. Решила по дороге домой ещё и газетку прихватить. Женщина о чём-то говорит с продавщицей прессы. Затем достаёт из сумочки бумажную денежку и... вуаля – в этот самый момент вдруг откуда ни возьмись налетает ветер, резко выхватывает у неё из рук купюру и уносит последнюю в неизвестном направлении. Затем наступает тишина.
Женщина пытается понять, что произошло. Я не понимаю, как мне не хватило прыткости уследить за каким-то ветром. Женщине неприятно, что она потеряла деньги. Мне – обидно, что я ничем не могу ей помочь. Не знаю, что отражается на моём лице в этот момент, но женщина подозрительно косится на меня и спрашивает:
- Где деньги?
- Не знаю, - честно отвечаю я. – Вы же держали их в своих руках, а потом они улетели... Вы успели увидеть, куда?
- Нет, - говорит женщина и ещё более подозрительно окидывает меня взглядом.
Я теряюсь. Смущаюсь. Начинаю быстро смотреть по сторонам в надежде найти пропавшую купюру. Мне действительно хочется помочь. Женщина делает то же самое: смотрит себе под ноги, изучает тротуар, ближайший газон и, ничего не обнаружив, поворачивается ко мне с вопросом:
- А может мои деньги упали в вашу сумочку?
Жалость к незнакомке, неспособной удержать пальцами одну несчастную бумажку, как-то резко улетучивается. Указав пальцем на застёгнутую молнию своей сумки, спрашиваю:
- И как Вы себе это представляете?
Женщина тушуется, поскольку понимает, что всё произошло в какую-то долю секунды, и за это время невозможно бесшумно открыть молнию на сумочке, положить в неё купюру и закрыть молнию. Разве что мы вместе с ней не провалились в крохотную дыру во времени.
Вот только мне не до фантастики. Я начинаю медленно закипать от того, что на меня смотрят как на воровку. В голове быстро проносится: «Порыв ветра сильным не был. Значит, деньги не могли улететь дальше зоны нашей видимости. Но на земле их нет. Собственно на земле ничего нет – даже банальной урны, в которой они могли оказаться. И в воздухе я купюры не видела... Помню, что она была в руках женщины, а потом внезапно... исчезла. Единственный возможный объект, куда она могла залететь за такое короткое время...».
- Загляните в свой пакет, пожалуйста. Я думаю, Ваши деньги – там!
Женщина недовольно хмурится, но в пакет заглядывает. Какое-то время роется там. И вот чудо – находит пропажу! Вместо «спасибо» она смотрит на меня так, словно я – причин всех её бед, покупает газету и уходит.
Всегда рада новым читателям! Подписывайтесь! И, конечно же, не забывайте ставить лайки!