Иногда нам не спалось…
Мы тихо разговаривали, стараясь не разбудить детей. Потом ты вскакивал и шлёпал на кухню. Заваривать кофе. Именно среди ночи ты готовил настоящий кофе. Не просто ставил на плиту чайник и плюхал пару ложек растворимого кофе в большую кружку.
Не-ет.. ты доставал с верхней полки старую турку. Долго мыл её, зачем -то разглядывая, как бокал, на свет. Потом я слышала лёгкое жужжание кофемолки. Я знала, что колдовство продолжается... ты заливал свежемолотый кофе холодной водой и ставил на огонь. А позже я слышала, как ты шебуршишь пакетами. Видимо, ищешь ваниль. Ты
всегда оставлял где-нибудь в заначке стручок настоящей ванили. Пакетики с готовым ванильным сахаром ты отбрасывал в сторону. И всегда говорил, что зёрнышко настоящей ванили делает кофе волшебным. Я лежала в постели и слушала.
Я знала каждый твой шаг, каждый жест... В кухне горел только ночник. В
полумраке все твои действия казались таинственными, сказочными. Я слышала лёгкий звон. Это ты доставал крохотные кофейные чашечки. Потом тишина.. Значит, кофе сварился.. Точно знала, что ты кинешь в турку ещё несколько кристалликов соли. Ты говорил, что соль, подчеркнёт божественный аромат кофе. Я спускаю ноги с кровати, в темноте нащупываю мягкие тапки, накидываю пушистый халат и бреду на кухню. К тебе... А ты такой смешной, в одних трусах наливаешь кофе, и по всей кухне плывёт терпкий аромат.
А потом мы пьём кофе... смакуем, наслаждаемся каждым глотком. Я тихонько мурлыкаю, трусь своей щекой о твою колючую щёку, вдыхаю такой родной запах…
Как же давно это было... А сейчас... сейчас я ненавижу кофе.