У нас так принято. Своей рыбы в Башкирии завались, гости к нам толпами валят из Казани и Оренбурга, а мы не будь дураками к ним. Подальше от жен, поближе к природе.
Впрочем я не о том. Сижу я на бережку, подлещиков тягаю, вдруг слышу стук копыт сзади. Оборачиваюсь, местный аксакал стоит. Красавец. Загорелый, без зубов и олимпийка в которой по всей видимости какого то братка завалили еще в лихие девяностые. Все как в дома, как будто не уезжал. Слово за слово, разговорились. Я ему про Башкирию рассказал, он про своих родственников в Башкирии. Чуть до братания дело не дошло.
И тут он начал про Татарию рассказывать.
Как у них тут хорошо. Рассказывает аж с придыханием.
Прямо гордость у него за свою родную республику и за конкретную деревню.
- Там щука, здесь окунь с руку, чуть поодаль в старице утки пруд пруди. Не жизнь, а малина. Живности полно было. Раньше даже вот прям тут косули водились!
- Косули водились?
- Да!
- А куда делись?
А он мне с гордостью заявляет: Это я их всех убил!
"Я хороший охотник!" - сказал аксакал, заправил майку в штаны и дальше поскакал по своим делам.
Кабзон (с)
