О дымку плещут каменные волны,
В нее морщины пряча - под фату.
Афганский воздух горским духом полный,
Мы в нем плывем, как в море на плоту.
На горизонте айсберги-вершины
Белеют, словно праздничный пирог.
Извилистые темные долины,
Как моря дно, кораллы, осьминог.
Плывут навстречу облачка-медузы...
Но, взглядом толщу воздуха пронзив,
Озёра гор увидим мы как слёзы, -
А в них - лазурный солнечный отлив.
