Их встречи были похожи на похороны, только без алкоголя и грустных закусок. Телефоны из рук не выпускал никто, даже, когда держали микрофон. Эти люди объединились в одно угасшее, которое поддерживали фильтры. Лживые рты расползались в улыбках, свет из камер ослеплял, диалоги друг с другом были натянуты, как и их пластические улыбки, сделанные дабы не стать забытыми тенями. Их совершенно не интересовало душевное, то самое, которое можно найти наедине самим с собой. Криводушие сало привычным образом жизни, исказив, некогда детские и милые лица – навсегда. Они соревновались в маленьком пространстве, которое не разглядеть даже из окна самолета, в этом пространстве они смешивались, как удобрение с землей, утопая в слоях почвы с корнями. Они не перемещались, не изучали. Все, что вписывалось в их график напоминало псих - отделение, запертое на замок, зрители которого по-прежнему оставались лишь надсмотрщики. Надсмотрщики, которые жили под настроение. И эти несчастные криводушные боролись за