Что ж вы, песни мои, полегли, как трава на покосе,
Что не кажете больше ночами своей головы?
Оттого ли, что мир - как война, и жесток, и несносен,
Оттого ли, что песня слабее жестокой молвы?
Улетают и мысли, и строчки за северным ветром,
Холодеют в бездействии руки и слог заодно,
Словно кто-то швырнул на мороз, да тепло не одетым.
Или жизнь положить на слова мне, увы, не дано?
Отшумит и она в миллионах пронёсшихся жизней,
Соловьём заливаясь, бездомной собакой скуля,
И признается Муза, слегка потешаясь капризно,
Настоящая песня - одна. Та, что пела Земля.