Это одна из самых худших книг, которые я прочитала за свою жизнь. Написано серо и скучно, а после прочтения остается ощущение гадливости, как будто ненароком прглотил что-то мерзкое или выпил мочу.
Причина неудачи книги понятна: в ней нарушен один из главных неприсанных законов литературы, сформулированных ещё Булгаковым в «Театральном романе»: «Героев своих надо любить; если этого не будет, не советую никому браться за перо - вы получите крупнейшие неприятности, так и знайте»
Здесь именно в этом главная проблема, она же – провал романа. Автор не любит своего героя, и, как следствие, не может увлечь им нас.
И мы отрешённо и равнодушно следим, как отвратительный герой Зюскинда то ставит дурацкие опыты, то живет в пещере, где днями какает и придается обонятельным оргиям, то как больной на голову герой с маниакальными наклонностями пытается присвоить себе чужие ароматы.
Что хотел сказать автор? Что люди - животные, которыми можно манипулировать на уровне обонятельных рецепторов? так это чепуха.
Что даже личность маньяка интересна для психологического "препарирования"? Ничего подобного. Неинтересна.
Или это просто желание эпатировать, пощекотать нервы неискушенной публике? Но ведь и щекотания нервов не получилось: Гренуй стоит на эшафате, а читатель завает, поглядывая на конец книги: когда же эта белиберда закончится? Гренуй сошел с эшафота. Читатель рад? Да нет, ему, в общем-то, плевать, останется ли герой жив или будет повешен…
Трудно понять идеи этого произведения. Трудно оценить смысл и замысел.
Проще сжечь, ей-богу.)))