Глава 1.0. «Отступник»
«Цветочек слева точно больше того, что справа», - Николай Петрович медленно выдыхал чёрный-чёрный дым и смотрел на белые-белые стены. «Цветочек слева…»
- Эй ты! – противный скрипучий голос разрезал тишину, словно нож масло. Мягко и безболезненно.
Николай Петрович обернулся. Из темноты на него смотрело два ярко-красных глаза. «Банальщина», - только и успело промелькнуть в его голове.
Очередной пасмурный день. Евгений Васильевич вяло листал истории болезней. И угораздило же его попасть в психиатрию! Всю жизнь хирургом хотел стать, а тут бац! и психиатр. «Хорошо, что не психолог», - подумалось Евгению.
«Нет, цветочек справа больше того, что слева!» - негодующий голос разорвал пленительные сети сна. Николай Петрович оглянулся. На него всё также из темноты смотрело два ярко-красных глаза. «Цветочек справа….»
Евгений Васильевич хмурился при каждом упоминании его болезни. А как-то раз, по словам уже бывших друзей, разбил лицо одному не очень учтивому господину, когда последний что-то сказал о бреде.
-Я. Не. Брежу.
Евгений Васильевич умножил в уме 696 на 969 и ошибся. Ровно на единицу. Из соседней палаты раздался душераздирающий крик.
- Пойду посмотрю…
«Больно. Как же больно», - мычало подсознание в раздавленной черепной коробке Николая Петровича, - «Больно….»
Грохот ударов стих. Теперь можно не бежать. Я перешёл на шаг. Оставалось два этажа до источника звука. Много? Отнюдь. Я посчитал.
Николай Петрович умер.
Мерзко! Как же мерзко! Ноги словно по колено в смоле. Не слушаются… Никто меня не слушается! Нет. Я не брежу. Нет.
Остался один этаж.
Отключили электричество. Как не вовремя! А я ведь почти дошёл. Голова начинает трещать. Трещать по швам? Нет, по могилам. Стойте, какие могилы? Как же я хочу спать… Так и заснул бы… Как кто? Светлана? Татьяна? Как кто? Как же я устал….
Остался один коридор. Николай Петрович издаёт жалобный писк.
«Буря мглою небо кроет…», - нет, постойте, это – романтизм, сопли! А сопли – плохо. Осень. «Уж реже солнышко блистало…» - не то, всё не то!
Осталась одна палата. Николай Петрович смеётся.
Ломит спину. Болит, как будто раздробили на куски, кусочки, листочки… Стоп. Голова кружится. Где я? Третий этаж? Я шёл на первый…
Но тут скрипнула дверь.
- Ну, что скажете, профессор?
- А что тут говорить? Диссоциативное расстройство личности, сами же видите
- Да, но…
- Но?
- Он же ваш сын, разве нет?
Пошёл дождь.
