Обычно в пути не рождаются мысли,
окрестный объем заполняет досуг,
мелькают кометами быстрые мили,
взбираясь гурьбой на степной виадук.
Но память опять возвращает тревоги, им вторит безмолвно растительный сплин,
он прячет лицо в бесконечные логи,
в кустистые ветви деревьев-руин.
За низкими тучами высится небо,
но замок его недоступен глазам,
мечтаешь невольно о солнца плацебо,
и слушаешь поезда дальний там-там.
Но все же и мыслей беззвучное эхо
летит самолетом за путником вслед,
оно невидимка души человека
и путь озаряет провиденья свет.
15.02.2020
Александр Васильев
