Шел крупный лапчатый снег. В конце февраля. При плюсовой погоде. Шел и таял, приземлившись на мокрый асфальт.
Зима в этом году теплая. Плюсовая. И всю зиму я проходил в ярко-оранжевой куртке. Удобно. Теплая. Легкая. Заметная. Если стоишь где-то в очереди, то слышишь: « Я вот за этой оранжевой курткой».
Полупустой автовокзал. Я и жена провожаем внучку. С нами еще младшая дочь.
Стою немного поодаль. Слышу, как внучка говорит им: « Деда на курагу похож в этой куртке». Глаз художника. Она закончила колледж по специальности художник-живописец.
Подходит автобус. Прощаемся. Внучка меня обнимает : «Ну, курага, до свидания!»
А мне от этого «курага» тепло-тепло. Я словно приравниваюсь к ней по возрасту....
Мне вспоминается прошлое. Мы всегда жили с ней как бы на одной ступеньке. Я никогда не прикрикивал на нее. Не читал нотаций. Жена готовила, стирала, убирала, а мы садились в трамвай или маршрутку и колесили по городу, по паркам. Гуляли.
В разгар лета, маленькую, полуголую, в одних трусиках нес ее на плечах, находили иссиня черный тутовник. Я поднимал ее, она нагибала веточку и лакомилась. Руки и лицо были измазаны тутовником. Мы возвращались домой, люди смотрели на нас и весело улыбались....
Она не выросла белоручкой. Лепит вареники. Варит борщи. Убирает квартиру. Успевает учиться и работать....
Автобус словно нехотя отошел от перрона. Мы махали вслед ему руками. Я молодцевато выправился. Хватит шаркать по-стариковски. Еще дождусь правнуков. И прошлое вернется на круги своя. Будет лето. Иссиня черный тутовник. И девчушечка, а может мальчонка будет сидеть у меня на плечах, доставать крупные ягоды тутовника и лакомиться. Жизнь продолжается.