«Живи только так,
как хочется жить тебе,
и будь счастлив»
Белый-белый город. И. Яркое солнце в вышине.
«Идеально»
Лёгкий туман противно проникает в лёгкие. Никак не откашляться, но Он к этому привык. Давно. Точно так же, как привык и к свинцовым тучам, и к влаге. Влаге, что сыплется с неба день за днём.
«Вставай»
Он смеётся заливисто. И бежит, бежит, бежит в никуда. Ему нельзя останавливаться. Ноги сами несут тело вдаль. В край спокойствия и красоты. В край, где царит гармония.
«За мной, давай!»
Он отталкивается от шаткой балки и летит вверх. Смотрит на ослепляюще яркое небо и жмурится от удовольствия. Ему хорошо. Прямо сейчас. Ветер обдувает лицо, запрокидывает назад капюшон и открывает миру бледную с синяками под глазами фарфоровую маску. Мёртвую, но счастливую.
Под ногами трещит стекло. Он быстро-быстро бежит вперёд, к свету. Перескакивает с одной балки на другую. Останавливается. Переводит дух. Оборачивается. На крыше противоположного дома вмятина и стук шагов.
«Ты пришёл»
Он замедляется. Свет становится сильнее: слишком больно бьёт по пустым глазам. Туман сжигает легкие изнутри. Воздуха категорически не хватает.
- БЕГИ!
Он устал бежать
«Дальше путь только вверх»
