Я приехал в командировку. В индийский городок, где когда-то работал. Зашел в гости к другу. У него это была вторая командировка в этот же город. В Индии мы с ним встречались чаще, чем у себя на Родине. Да и впервые встретились здесь же.
Друг был на работе. Дома была жена.
«А это что? – Я кивнул на белое кимоно, аккуратно сложенное на стуле.
«Муж карате занимается».
Это было не то карате, с которого после тренировок уходишь вымученный усталостью, обессиленный. Это было похоже на игру с изящными вывертами рук и ног, ударами в воздух.
И эти спорадические тренировки в виде игры не спасли уже там, дома, когда несколько молодчиков ворвались в комнату с палками и расправились с ним.
Во- первых, сработал элемент неожиданности.
Во-вторых, в крови гулял алкоголь и расслабил тело. Собраться и сопротивляться было бесполезно.
Он месяц провалялся в больнице с сотрясением мозга. Молодчики вынесли из дома все, что могли.
Этому случаю предшествовала цепочка неудач. Умер отец. Умер от старости. Ему было 75.
За ним ушла мать. Подросший сын умер от передозировки наркотиками. Жена ушла к другому.
Еще по инерции шеф брал его в краткосрочные командировки в Индию. Но потом поставил условие: закодируешься – поедешь.
Он пытался уехать на ПМЖ в Канаду или в Италию. Но мешал предельный возраст. И тогда он вступил в фиктивный брак с женщиной моложе себя и сделал ее основной заявительницей. Она облапошила его, обвела вокруг пальца и уехала в Канаду сама.
Последний раз я встретил его в сауне. И не узнал. Седой старичок сидел на первой полке опустив голову. Да и кого я ожидал увидеть? Ему уже было 64 года. От него пахло водочкой.
На предприятии проводили его на пенсию. Пенсию насчитали неплохую. Он попробовал еще преподавать английский в институте. Но не было ни прежнего вдохновения, ни стимула.
Однажды я встретил его шефа. Шеф сообщил, что он умер.
�