... и как всегда повадится февраль,
такой короткий, тупо не кончаться .
и кажется, что нет такого чата,
чтоб достучаться утром до утра.
и будто бы ни музык, ни сверчков,
сурки рулят – с рожденья глухонемы ,
под коркой льда весенние фонемы
сплелись с корнями будущих ростков.
и полуснег крадется за спиной.
но день сурка настолько постоянен
- насколько каждый недоверьем ранен
к словам, которым сбыться суждено.
мы говорим, ломая тишину,
а кажется - еще не начинали
мы говорить ... успеем до темна ли
расшифровать – и день перелистнуть.
но кто б ни спрятан в зеркале зеркал
и сколько бы ни ной - ковчеги сами
летят, соприкасаясь чудесами,
срывая план унылого сурка.
и вот светлеет. и родник - родня.
и родинку губами не минуем...
такая точка встречи с поцелуем -
в том самом утре завтрашнего дня.