- Но я же хочу хорошего, - говорит она, и мне становится страшно. Ее сын, сидящий рядом с ней, окончательно сникает и, кажется, становится вдвое меньше себя. Только что он говорил мне, что все ребята в классе играют в футбол, и он бы хотел с ними пойти в секцию, и его глаза горели, а пластика была живой.
- Тебе же нравятся танцы, - строгий взгляд матери вдавил мальчика в стул.
Он кивает. Он соглашается. - Простите, - вмешиваюсь я, - а изначально танцы - это чья идея? - Моя, конечно, - она искренне удивляется. - Как же можно узнать, нравится тебе что-то или нет, не попробовав? Вот мы пошли на бальные танцы, и нам понравилось. - Вам понравилось, - уточняю я, - или вашему сыну? На секунду она впадает в замешательство и становится беззащитной и маленькой. Но тут же собирается и произносит то самое "Я же хочу хорошего..." Мне становится страшно, потому что к этому моменту я уже знаю историю ее детства. Я уже знаю об истеричной матери, апатичном отце, о безосновательных и жестоких наказани