Поистыкают сердце ножами,
А потом говорят: "Ну чего ты?!
Ну прости, не сдержалась, бывает.
Одевайся, иди на работу".
И они совершенно не знают,
Что с тобою сейчас, только судят,
Человеки, которых любил ты,
Под названием "Близкие люди".
А ты дальше живёшь, ты же "добрый",
И всё так же безудержно веришь,
Но не хочешь заметить простого:
Ты обычный бродяга за дверью.
И шагаешь на службу прохожим,
Бестолковый изношенный робот.
Да плевать, что тебе не охота,
Обязательства тянут за хобот.
На тебе, как на ёлке кредиты
И долги, как игрушки повисли.
Но тебе о морали талдычат,
Искривляя шаблонами мысли.
Взбунтоваться ты вряд ли решишься,
Как бы не был ты сильно умаян.
Всё останется так же, как было,
Зря раскис ты, слезу выжимая.
Нам судьба раздаёт по заслугам
Мы виновны во многом отчасти.
А поглубже копнуть, так всецело
Мы художники наших несчастий.
Априори, ты точно такой же,
Если б ракурс обзора сменился.
А де-юре, ты просто бумажка,
Паспорт серии с номером СНИЛСа.
И никто не поймёт, что с тобою,
Бюрократия нынче в фаворе.
Но давненько пора бы привыкнуть,
Ведь по сути — твоё это горе.
Звон монетки в копилке расстройства,
Как в хоккей нас обули бы шведы.
По инерции жить привыкаем.
Все мы люди, мы все — людоеды...