Иду домой, прохожу мимо окон, как всегда принюхиваюсь, чем пахнет. Не из спальни, конечно, не из зала, не из детской, не из кабинета - там и нюхать-то нечего, деньги не пахнут - а из кухни.
У каждого по-своему пахнет, кто что готовит. Вон кто-то плетет интриги, покрывает сахарной пудрой. Вон кто-то жарит факты, журналюга какой-нибудь поди, больше некому. Вон из той кухни пахнет одиночеством, затхлый запашок, ни с чем не спутаешь.
Много кто что печет. Вон сплетни жарят, вон амбиции запекают в соусе из несбывшихся побед. Ставят в печь, и дух идет по всему кварталу, студенты голодные сбегаются.
Вон кто-то печет уют, по каким-то старым рецептам печет. Да что по старым печь, старые рецепты уже забыли все, так, слышим звон, да не знаем, где он...
Вон кто-то печет прибыль, тоже дух крепкий идет. Вон сладкий душок легкого флирта, его в бокале надо смешивать.
А вот...
Неужели...
Ошибся... совсем у меня нюх того...
Нет... не ошибся... так и есть, пахнет из кухни на последнем этаже. Спросите, как учуял - да такой запах не то, что здесь, на другой стороне земли поймаешь...
И все-таки...
Быть не может.
Бегу вверх по лестнице, поднимаюсь, спотыкаюсь, мимо флюидов из кухонь, вон веру запекают, большую, круглую, вон влюбленность по бокалам разливают, вон девица какая-то себе печаль заваривает, сейчас на подоконник заберется, закутается в плед...
Поднимаюсь на последний этаж.
Стучу в дверь.
Быть того не может, вот уж где рецепты утеряны так утеряны, вообще хрен пойми, были они или нет. То есть, может, и были, только после них много чего было, и войны, и революции, и перевороты, и недовороты, и...
Но черт, запах-то, запах...
Что я делаю, вообще сдурел... и что я ему скажу, кому ему, дайте кусочек...
Не успеваю подумать, только бы не открыл, щелкает замок.
Тощий парень на пороге. Вот такие обычно это и стряпают...
- Вам кого?
- Это вы... мечты жарите?
И все. Рушится иллюзия, рушится сказка, рушится мир перед глазами.
Смущенно улыбаюсь.
- Перепутал?
- Ну... совсем бесчутый стал...
Смотрю на кухню, где жарятся сны, шипят в масле.
- Ты чего? Не настучишь?
- Да не-е... - киваю - их же сначала в муке извалять надо...
Парень хлопает себя по лбу, вот черт, забыл.
Выбираюсь на улицу в сумерки, принюхиваюсь, вот ведь черт, а отсюда так и кажется крепкий мечтовый дух.
Хотя...
Кто его знает, что он там жарит...
Может...
За мечты-то срок побольше дают, чем за сны...