Эта жизнь — как неправильный, стёртый до дыр сюжет,
где любовь не живёт на каком-нибудь этаже,
а бросается в ночь по дорогам и по дворам,
собирая в себе пару писем и сотни драм.
О такой не напишут. Не снимут о ней кино.
Ведь усталые пальцы нащупают, где темно,
но совсем не почувствуют то, где давно болит,
где вся горечь и мука со всех уголков Земли.
Там никто не герой. Никого не спасут, но ты,
убегая к несчастью от въевшейся пустоты,
за минуту ослепнешь и примешь любой исход,
слишком поздно поймёшь, что вон тот — он совсем не тот:
он не круг, не таблетка, не свет — он чистейший яд,
но об этом ни жесты, ни взгляды не говорят.
Это можно заметить, когда уже полужив
и когда из спины выпадают его ножи.
Это горько. Так горько, что хочется лишь кричать,
в безнадёге ломаться и бегать ко всем врачам
и смотреть на огни с яркой тягой упасть навек.
Эта жизнь — как сюжет, где неправильный человек.
Заклинаю тебя: от таких поскорей беги,
пусть пока впереди ты не видишь совсем ни зги,
пусть любовь разъедает, бросается на порог,
и останешься после замучен и одинок.
Ты однажды излечишься. Будет и свет, и тень,
будет тяжкая ночь, проведённая в темноте,
но потом ты взлетишь и поднимешься дальше в путь.
Эта жизнь — твоё счастье.
Будь светлым.
И просто будь.