Очень трудно, когда у твоего любимого опасная работа. Каждый раз, когда он уходит, мелькает мысль, что надо запомнить его лицо. Вдруг ты видишь его в последний раз. Это неосознанно, уже в подкорке.
Потому что бывало разное. Иногда он пропадал, и ты не знала, что думать и где его искать. Или оказывался в больнице между жизнью и смертью, а тебя вызывали звонком, и ты неслась, не чувствуя ног под собой.
Ты полюбила его таким, каков он есть, с его неуёмным желанием достигать чего-то большего, непонятного для тебя.
Он не может без этого жить. В нём есть какой-то вечный зов, который никогда не позволит ему надолго свернуться клубочком возле твоих ног.
Только небольшая передышка, и он снова расправит плечи и уйдёт, даже зная, что может не вернуться.
Ты пробовала с ним говорить. Объясняла, как разрывается сердце каждый раз, когда вы расстаётесь, как сжимается от страха твой уютный, тёплый мирок.
Он слушал, сочувствовал, пытался успокоить. Может быть, даже говорил, что будет осторожнее, или что это в последний раз.
Он понимает, что не сможет жить иначе. Но слишком любит тебя, чтобы не обещать. Потому что даже обещание - утешение. Хоть что-то.
Он знает, что не сдержит слова, что снова и снова будет искать то, ради чего создан и без чего не может жить.
Очень трудно признать, что ты не на первом месте. Он выбрал тебя, но ещё раньше услышал тот зов. И ты не можешь перекричать его, как бы не старалась.
Это не его выбор. Зов выбрал его. Потому, что он способен понести.
А можешь ли ты понести его выбор? Ты - его женщина, и должна служить ему.
Иногда на тебя находит тоска, и ты не знаешь, как с ней справиться. Ходишь по тем местам, где была счастлива с ним и вспоминаешь, как всё начиналось.
Если бы ты знала заранее, до того, как бросилась в него, как в омут, какой выбор ты бы сделала? Тот же самый?
Потом он появляется. Победителем или проигравшим. Смотрит куда-то поверх тебя, заново переживая борьбу, анализируя последствия.
Ты хочешь крикнуть ему: "Я здесь! Ну, хотя бы сейчас будь со мной!" Постепенно он возвращается к тебе уже не только телом, но и душой. И всё как прежде. Вы - одно.
А потом ты снова провожаешь его и прощаешься как будто навсегда.
Опустела без тебя Земля.
Как мне несколько часов прожить?
Так же падает в садах листва,
И куда-то все спешат такси.
(С. Гребенников, Н. Добронравов)
Источником вдохновения для рассказа послужили картины художника Фабио Куртадо:
Читайте: Тайная жизнь Розы П.