Цветы зимы моей туманной
в покое дремлют, снежный плен
покинул их, в тоске нежданной
они встречают серый день.
Затихли зимние зарницы,
и неба сумрачная степь
простерлась, будто плащаница,
открыв непрошенную весть.
В ней лик прошедшего угадан,
не он ли, тёмен и уныл
курит сырой и дымный ладан
и мокрым смогом зиму скрыл?
Не он ли в зависти и злобе
смешал примет привычный ряд
и как алхимик в мутной колбе
творит свой странный артефакт?
Но мы живем, живем надеждой
на торжество цветов зимы,
на то, что будет все как как прежде
и нас минует царство тьмы...
21.01.2020
Клим Ли. Туман. Утро. 2000
