Натерпелся я страху вчера.
Такие страсти!
Я даже об этой истории в редакцию «Самых шокирующих гипотез» на Хрен-ТВ написал, теперь жду — обещали взять интервью для выпуска «Неизвестные твари».
А главное, только-только накануне перечитал знаменитую повесть Конандойля «Собака Баскервилей».
Жути нагнал на себя!… да еще пол-литра беленькой…
А на улице антураж как раз соответствующий: грязь, гнусь, туман и разные подозрительные личности туда-сюда шастают.
Не только, скажем, английский лорд и землевладелец — простой русский мужик может легко вступить в неравную схватку с силами вселенского зла!
А тут еще в газетах сообщают: город захлестнула волна таинственных преступлений против человечности.
Тут действительно заочкуешь.
Так вот, иду я вечерком с пятёрочки. Иду расстроенный по причине того, что на три минуты опоздал под занавес разрешённой продажи алкоголя до 23:00. А мне, для примеру, дозаправиться требовалось, так как в баке еще литра два места свободного имелось для горячительного.
Иду не спеша, злой как скотина, с синих глаз особо не разбирая дороги. И забрёл на пустырь...
А там у нас, особенно в половодье (как теперь) такое болото разливается — ну сущая Гримпенская трясина!
Только собаки Баскервилей до полного комплекта не хватало!
Вот тут как раз и она нарисовалась!
Гляжу — на болотистом холме в ярком свете луны сидит здоровенный кабыздох и самозабвенно х*зает.
Конечно, она довольно спокойно сидит. И особо не подаёт признаков адской твари. Хотя, конечно, подколбашивало её слегка и буркалы были такие навыкате, ну видно, не все собачьи йогурты одинаково полезны…
В таком виде и сидит, напрягается.
Но, знаете, в нашем деле лучше перебдеть, чем недобдеть!
Посему я оперативно сработал на опережение: схватил голыш и ка-ак тяпну её по башке!
Гляжу — не подвела чуйка-то! собакан - чистый бес! Глаза у ней после точного попадания загорелись адским пламенем, хвост торчит трубой, клыки — как у медведя. Короче, "безраздельные силы зла" в чистом виде!
Я как заору и давай ноги рвать!
Собакен за мной. А бежать трудно — болото!
Чую — нагоняет меня! Всё, думаю, видать на роду так написано: жил, как рядовая российская низота, а помру как английский лорд…
А тут и точно — на встречу натуральный викторианский дворянин — вылитый сэр Генри Баскервиль: какой-то мужик в тулупе с усами торчком, цигаркой в длинном мундштуке и со стойким амбре.
Схватил он меня одной лапищей, а собаку другой.
— Что это за собачьи бега на ночь глядя?
— Бросьте, говорю, ваша светлость! Какие шутки, меня, может, адский призрак сию минуту загрызть желает!
А тот отвечает:
— Не сцы, братан, Маркиз добрейшей души пёсель, какой там загрызть! - пистолетик только отгрызть может, да и то если раздраконить. Хотя, говорит, видок у него какой-то странный, наверное гон у него начался.
Как выяснилось — это был местный бомж по прозвищу Хотабыч со своим бродячим псом неизвестной породы «ризен-штуцер-мауцер».
Напоследок попросил у меня Хотабыч сигарет и 10 рублей на стерилизацию Маркиза и пошел к себе на свалку.
С той поры читать детективы я бросил...