Старая яблоня стояла аккурат посередине зарослей малины, почему так получилось никто не вспомнит. Белые наливные яблоки падали в тернистые дебри, а для их сбора требовалась боевая амуниция: болоневая куртка, галоши и холщовая сумка. Вход в малину со стороны курятника, выход – у забора. В куртке, галошах и с сумкой в руке, на корточках, съежившись, забравшись под крону кустов, попадаешь в сказочное место, наполненное запахами земли, преющих яблок и спелой малины. Чтобы видеть яблоки и не наклонятся за ними каждый раз, так и передвигаешься на корточках в полной уверенности, что тебя никто не видит.
Яблоки, упавшие на землю, портятся быстро. Некоторые из них обманно-свежие, а другие прочно насадились на прошлогоднюю бобышку малиновой ветки. В куртке жарко. Галоши сваливаются. Сумка цепляется за малину. Яблоки почти все битые, с коричневыми боками, некоторые покрыты веснушками плесени, другие – треснувшие пополам от удара. Одуряющий аромат забродивших яблок валит с корточек, одолевают деловитые муравьи, а осы с пульсирующими полосатыми брюшками так и норовят унести самое красивое яблоко из-под носа. Но как же здесь чудесно!
Никакая это не малина, это заколдованный лес, полный неожиданностей и опасностей. Пятки чешутся от возможности встретить лешего или бабу Ягу. Куры, роющиеся в поисках пропитания, конечно же, умеют говорить. Только не хотят. Добравшись до яблони (она же волшебный дуб) можно передохнуть. Маленький пятачок под деревом – остров в бушующем зелёном океане, а куры превращаются в чаек. Сидишь на необитаемом острове, ешь яблоки и ни о чем не думаешь.
С точки зрения моей сестры все было почти не так! :)
Вот ее рассказ:
Малина — моя любимая и самая ценная ягода. С детства.
Я гуляла в малиновом лесу, кусты малины казались прекрасными и колючими стволами никому неизвестных деревьев.
Сквозь листья малины пробивались редкие лучики солнца, поэтому земля постоянно была влажной. Бродила по тропинкам и представляла как я, прекрасная принцесса, убегаю от злого прЫнца или кровожадного злодея, который хочет взять меня в плен. Пряталась. Пережидала, когда он пробежит мимо. Было тихо и спокойно на душе. И было ощущение, что ничего вокруг, кроме спеющей малины, не происходит. И ничего не может произойти. Тут я ошибалась.
Бабушка собирала малину и продавала ее на перроне в Мариуполе. Мне было обидно из жадности. Мне хотелось, чтобы всё досталось мне. А она продавала её, и продавала, и обидно было.
Ставила эти дурацкие банки в свой дурацкий коричневый фартук с этими дурацкими большими карманами, и туда помещались, как назло, эти банки. И я представляла, как МОЯ бабушка, моя родная БАБУШКА, продаёт малину, как у неё покупают, например, семейка из четырёх человек, которые едут на море. Их детишки жрут МОЮ малину, смеются и дурачатся. Ненавижу собирать малину. Обожаю зайти в неё, хотя уже давно стала выше кустов. И есть её, запихивая горстями в рот.