Я пью шампанское, но не праздник меня заставил его пить. Глупый, настойчивый проказник велел мне голову пробить. И тихо смотрит из окна моя неокрепшая деревня, собаки лают со двора, давая знак, что тленно всё то, к чему я шёл и пил всё то, что мне давали, кого и сколько доводил, кому и как страданий давал я, выбившись из сил и сам того не знал я, но слишком много, много пил и жил бы я без рая, но всё зачем-то неспеша тянусь к нему поближе, будто бы грустное дитя страдания я вижу. И подойти хочу, сказать:"Не надо обижаться", но понимаю, что плевать, не станут унижаться... Зачем же ведь прощать меня, отсталого и злого, но я всё то же, всё дитя, сказавшее лишь слово. И кто-то дружно посмеётся, а кто-то не поймёт, но внутри меня давно зальётся слезами их полёт. Не птица я, да и не рыба, что ж тут сказать, и только лишь одна вдруг глыба сорвётся убивать. И вы же, вы же, что читаете этот монолог, ведь тот же глупо посчитает, что дар мой от богов, чьи речи для меня пустыми, казались постоянно, чьи крови не было густой и предан бессознанно мой личный, мой души покой, прострелен он сквозь сердце, пишу и плачу – никакой, твердит душе та дверца, чрез которую вошли, но не смогли согреться. Прощайте ж люди, больше я не стану забыватся, есть Бог – единый он судья и с ним мне не подраться.
Но помните – я стихоплёт,
Которому нет речи,
Я жду пока меня убьёт
Кто с сердцем человечьим.
Автор: Вероника Захарова