Ко мне иногда приходит моя ученица Анна. Она взрослая, мы дружно материмся, мечтаем плюнуть на могилу Толстого и, бывает, говорим о весьма крамольных вещах. И краеугольных тоже. Сегодня я ей рассказала, как в тридцать лет продала свой велосипед и подарила кисти и краски, - я вдруг поняла, что это было! Я попыталась подбить себя под стандарт. Ну, тридцатилетние свободные, работающие на заводе женщины не рисуют же, не сочиняют истории и не колесят на велосипедах. Они чинно и степенно (и ласково, и нежно!) ходят по городу на каблуках, готовят фондю, пахнут розами от поклонников, ведут приятные разговоры и не несутся вместо Рив Гоша во Владимирском Пассаже в хозяйственный на Разъезжей за пилой (позавчера купила!) и "чембыцепьсмазать". Тут тебе, сестра, или то, или то - выбирай. Какой же это было ошибкой!
Тем и хороша взрослая жизнь, что можно выбирать всё, что тебе нравится, а остальное выкидывать в форточку, не мудрствуя - вот это ключевое! - лукаво.