Мальчишка, подобравший палку, Начертит на снегу узор. Он верит папе, верит парку, Переполняющему взор. Но только это происходит В семидесятых. Тот же парк, Седобородый им проходит Герой, который ныне стар. Себя увидеть бы мальчишкой, Который палку подобрал. И слушал папу, и, не живший Ещё почти, молчал, мечтал…