Мальчишка, подобравший палку,
Начертит на снегу узор.
Он верит папе, верит парку,
Переполняющему взор.
Но только это происходит
В семидесятых. Тот же парк,
Седобородый им проходит
Герой, который ныне стар.
Себя увидеть бы мальчишкой,
Который палку подобрал.
И слушал папу, и, не живший
Ещё почти, молчал, мечтал…