На бумаге каракули.
Сотни их.
На бумаге именами выведены,
Вычерчены судьбы их.
Слова, словно нож, режут.
Больно слишком.
Слова, словно пуля, дробят.
Громко, но всё же тише
Молота из сотен фраз.
Я искусство, я музу принесу в жертву богам жестоким,
Чтобы только любить тебя.
Я бумагу и перья сожгу на кострах,
Чтобы только видеть тебя,
Mon amour.
Чернильница упала на пол.
Громко так.
Чернила растеклись по полу морем.
Грязно так.
Руками липкими соберу с пола золу.
Страшно так.
Эти руки в душу суну, сердце сожму.
Сильно так.
И дождь капает в такт:
Кап-кап.
Мир - абстракция,
А чувства - ложь.
Барахлит рация, но
Твоё: "Не трожь!" -
Передаёт всё ж.
Обещаю, черновики до пыли истру,
Чернила выведу и уберу
На полку дальнюю.
Стихи изничтожу в прах,
Рассказы в труху убью
И Богу себя подарю.
И солнце жаркое сожжет меня,
И туча тёмная задушит зря.
А после наступит заря
Кроваво-красная для тебя,
Mon amour.
