Это городское кафе я заприметила издалека. Огромная коричневая надпись «ТрактирҌ» была видна, кажется, с другого конца города. Возвращаемся к корням? Ну что ж, там нам самое место.
Ускоряю шаг, чтобы добраться до заинтересовавшего меня кафе. Моросящий дождь – это, конечно, очень романтично, но не в конце ноября. Прости, Город, я замёрзла и намереваюсь удрать.
Открываю тяжёлую дубовую дверь, выполненную в старинном стиле: с резными завитушками, разбегающимися по поверхности и собирающимися в скандинавские руны. Внутри (наконец!) тепло и сухо. Большой зал, освещённый старинными люстрами со свечами, массивные столы и стулья. На них сидят странного вида люди. Некоторые одеты вполне современно: куртки, джинсы по случаю холодного осеннего дня. Другие будто свалились на нашу голову из какой-то другой реальности. За одним из столов сидит четвёрка парней в чёрных плащах с капюшонами. За другим – канонический рыцарь в настоящих доспехах. Это что, какой-то слёт ролевиков? Куда я попала и место ли мне здесь? Впрочем, нет, кажется, именно здесь мне и место.
В дальнем углу зала – камин с настоящим открытым огнём, от которого даже сюда тянет теплом. Соблазнительные ароматы витают в воздухе: жареное мясо (рот тут же наполнился слюной, хотя я вроде бы и не голодна… хм, была не голодна), смеси разных пряностей (тут и корица, и кардамон, и грузинский хмели-сунели, и гвоздика, и бездна других, прекрасных и неопознаваемых) и, конечно, кофе. Собственно, за ним я и пришла.
Подхожу к барной стойке. Улыбчивый бариста, молодой, коротко стриженный парень с татуировкой дракона на скуле, тут же протягивает мне маленькую белую чашечку.
– Ты хочешь кофе, – говорит утвердительно.
Хочу, конечно, но я предпочитаю капучино или другую кофейно-молочную смесь (да простят меня ценители этого напитка). В чашке же плещется чёрная как ночь жидкость, горькая даже на вид.
Бариста качает головой:
– Тебе нужен ристретто. И не абы какой, а именно наш. Он вообще, если хочешь знать, не отсюда. Всё-таки держать Трактир-между-Мирами – очень выгодный бизнес. Благодарные клиенты часто приносят в подарок что-нибудь из своей реальности. Например, кофейные зёрна.
– А что, в нашем мире кофейные зёрна закончились? – спрашиваю с улыбкой. А ведь я готова ему поверить. Впрочем, я всегда готова принять на веру любую фентезийную чушь.
– Такие – даже не начинались. Попробуй, тебе понравится. Этот кофе вырос в одном из миров-отражений и на здешних жителей оказывает довольно необычный эффект. Только пить надо чистым, без каких-либо добавлений. Здесь даже сахара нет.
Представляю себе, насколько он горький.
– И какой же эффект он оказывает? – спрашиваю полушутя-полусерьёзно.
– Да самый разный. Одни вдруг начинают слышать чужие мысли, другие – понимать все существующие языки (включая звериные), третьи – легко обучаются магии. Лично я не знаю, что случится именно с тобой, но тебе явно только этого и не хватает.
Беру из его рук белую чашечку. Осторожно делаю глоток. Горько, конечно, но… вкусно.
– А что это за место? – спрашиваю, прислушиваясь к ощущениям.
– Трактир-между-мирами, я же говорил, – спокойно отвечает бариста. – Ну, или «Межмирье», если тебе так больше нравится. И публика тут собирается соответствующая. Вон те четверо в плащах – маги из Коллегии Винтерхолда. Рыцарь принадлежит к Ордену Святого Фендюлия. Забавные ребята. Бывают гости и из других миров. Про некоторые тебе, думаю, приходилось читать. Наша фантастика на поверку очень часто оказывается правдой, если правильно её понимать.
– И как же они все сюда попали? – интересуюсь. – Не с улицы же зашли.
– С улицы, просто каждый со своей. Присмотрись, видишь, сколько у нас дверей? Каждая ведёт в какой-то мир. Эй, о чём задумалась? Прикидываешь, какой дверью воспользоваться и куда пойти дальше гулять? Не торопись. Трактир никуда не денется, завтра сможешь вернуться сюда опять и начать исследовать другие миры. А новые способности будут действовать всего несколько часов и только в этом мире. Тебе разве не интересно, какой суперприз ты выиграла?
Способности… Лично я никаких изменений в себе не чувствовала. Ну ладно, поглядим.
Дверь, через которую я вошла несколько минут назад, со скрипом открывается. Мелодично звенит колокольчик. Странно, когда входила я, никакого звука вроде бы не было. На пороге стоит… парень? мужчина? (я довольно плохо разбираюсь в возрасте) – в джинсах и чёрной куртке. И со старинным чёрным цилиндром, который он снял при входе. Быстро пересекает зал, пожимает руку парню за стойкой.
– Ну привет, – кивает он мне, как старой знакомой.
– Город, – медленно говорю, глядя на незнакомца. И почему я не сомневаюсь, что это именно мой Город, воплотился и жаждет пообщаться?
– Согрелась? – спрашивает.
Молча киваю.
– Тогда пошли. Есть серьёзный разговор.
Автор: Елена Онищенко