- Вы найдете мне ключ.
Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:
Вы найдете мне ключ.
Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.
- Ключ, - повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.
- Ключ.
Наконец, выдавливаю из себя:
- К-какой ключ?
Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, - снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…
…нет.
Не успел.
- И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… - бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.
- Вот, - он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…
- Скрип, - говорит он.
Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…
- Скрипич…
- Вы знаете, как это открывается? – спрашивает он.
- Э-э-э… - снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, - это только сломать можно…
- Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!
- Не… не…
- …вы найдете мне ключ.
- А что… к скрипичу есть ключ?
- Скри… - он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…
- Вот… взгляните…
Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.
- Я… я не зна…
- …не знаете этот знак? Ну, еще бы…
Я понимаю, что он думает – где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…
- Так это и есть ключ от скрипича? – последнее слово говорю с нажимом.
Короткий смешок.
- Э-э-э, нет…
- Тогда…
- …это только изображение ключа… Я видел немало таких изображений… но ни разу не встречал настоящего ключа…
- Может, не дошли до нас… истлели… рассыпались в прах…
- Ну да, конечно, - он щелкает клювом, - хрупкая бумага уцелела, нежные скрипы уцелели, а скрипичные ключи рассыпались в прах?
- Значит, они были еще нежнее, чем тончайшая бумага!
- Вы думаете?
- Я… я уверен.
- А мне кажется, тут всё может быть сложнее… смотрите… - он снова показывает мне бумагу со знаком, - люди создали чертеж ключа, открывающего скрип, но сам ключ они сделать не смогли, такая задача оказалась не по зубам нашим предкам… Но она окажется по зубам вам!
- Вы имели в виду… нашему народу?
- Я имел в виду вам лично. Вот и посодействуйте народу, подумайте, как сделать скрипичный ключ… нет, даже не думайте про кузницу – пойдете от меня, посмотрите на ограду возле дома, сколько там этих кованых ключей, ни один не подходит к скрипу…
Обреченно киваю:
- Найду… найду, как его сделать…
Отступаю к двери, дверь захлопывается передо мной.
- Ишь, какой вы шустрый… Это еще не все…
Настораживаюсь. Что-то подсказывает мне, что вся эта сделка – сплошной обман, что он подкинет мне невыполнимую задачу, чтобы уничтожить.
- Взгляните… взгляните на это, - он показывает мне причудливый изогнутый столик с маленькой полочкой, полочка оказывается ящиком, в котором аккуратно уложены белые и черные коробочки, - роял…
Киваю. Он бормочет, что у вас там, на краю земли, про роял и не слышали, где вам…
- А теперь посмотрите на это…
Вздрагиваю.
- Виолан, - смотрю на то, что могло быть шкафчиком или сундучком, по форме напоминающем скрипич.
Отлично, вы делаете успехи. А это?
- Арфей.
- Превосходно. Это?
- Тромб. А это кларноты.
- Все-то вы знаете, умный вы наш… Ну раз такой умный, так скажите, где от них ключи?
- Э-э-э…
- …вы вообще слышали когда-нибудь про виолановый ключ? А про рояловый?
- Э-э-э… нет.
- Вот именно! Наши предки не успели даже сконструировать чертежи этих ключей, не говорят уже о том, чтобы сделать их вживую!
- Не выдерживаю:
- Да они и этот-то не доделали…
- В смысле?
- А вы сами посмотрите, где параметры? Длина, ширина, высота? Ну, хорошо, это ключ с одной стороны, а как он должен выглядеть сбоку? Сверху?
- Вот и разберетесь, - кивает он, - даю вам неде…
- …ну, за неделю я ничего не успею. Нет, дело-то ваше, можете через неделю меня пристрелить, только так вы вообще ничего не узнаете. На это могут понадобиться годы… если не века…
Ну, насчет веков вы загнули, а годы да, да… придется…
Выхожу на лестницу, натыкаюсь на скрипичные ключи на перилах, ключи, ключи, ключи, из замочной скважины торчит связка скрипичных ключей…
.
- …я нашел ключ.
- Вы…
- …нашел ключ.
- От… от чего?
- А вот этого я не знаю.
- В смысле? – он смотрит на меня насмешливо, недоверчиво, - нашли ключ, и сами не знаете, от чего?
- К сожалению, так.
Он щелкает клювом.
- Этого не может…
- …можете не верить, а ключ я нашел.
Он замирает на пару секунд, наконец, протягивает руку.
- Ну?
- Ч-что?
- Что – что, ключ давайте.
- К сожалению, я не могу этого сделать.
- А жить вы хотите?
- Очень.
- Так в чем же…
- Я не могу его принести.
- А что такое, - короткий смешок, - тяжелый сильно?
- Да нет… тут другое…
- Слушайте, вы мне голову-то не морочьте, ключ…
- …я покажу вам, где ключ.
- Ну, пойдемте… крикните там шоферу, чтобы…
- …шофер нам не понадобится.
- Ну, знаете, я в вождении не силен…
- Да нет. Мы не поедем на машине.
- Друг мой, это не вам решать…
- Ну, посмотрим, как вы на своей машине по лесной чаще поедете.
- Это… в чаще?
- В самой глубине.
- А… а из чащи никак его нельзя…
- …никак.
- Но…
- …увидите – поймете, почему.
Он щелкает клювом, он сомневается, он думает, он…
- Можете взять с собой слуг, если боитесь, - говорю я, он вздрагивает от моего – боитесь, уши встают торчком.
Это он меня бояться будет, ключ ваш… пойдемте…
Идем, - по лестнице с перилами из скрипичных ключей, которые не подходят к скрипичам. Пересекаем улицу, подсвеченную фонарями, уходим в темноту ночи, все дальше от света, я зажигаю лампаду, она нехотя освещает крохотный пятачок пространства вокруг нас. Лес обступает, подкрадывается со всех сторон, деревья перешептываются, кутаются в туман. Моему спутнику не по себе, и я его понимаю, мне тоже хочется бежать из этой темноты, из этой осени, из подступающего морока ночи. Дорога кажется бесконечной, я уже сам начинаю сомневаться, что мы найдем…
- …и сколько еще идти?
Откашливаюсь.
- Наберитесь терпения. Ключи не любят сразу раскрывать свои тайны…
Он сомневается, он думает, не вернуться ли назад. Хочу снова подстегнуть его фразочкой, что он боится – понимаю, не подействует, ему и правда страшно. Бормочу в утешение, что цель близко-близко, вот уже сейчас-сейчас…
- Да вы меня…
- …нет, не разыгрываю.
- И…
- …вот. Смотрите сами.
- К-куда смотреть?
- Так вот же…
- И… что это…
- …ключ.
- Где? На дне ручья? – он наклоняется, шарит рукой в студеной воде, от которой поднимается белесоватый пар.
- Нет… вы не поняли… ручей, это и есть ключ.
- Но…
- …и есть ключ.
- Вы с ума сошли, как может…
- А почему нет?
Его зрачки сжимаются в щелочки:
- А почему – да?
- Вот, смотрите… - подношу к лампаде страницу старинной книги, - ключ – родник, бьющий из-под земли…
Он читает. Он перечитывает. Он не верит.
- Вы подде…
- …можете проверить и убедиться, что это не фальшивка. Мне попались еще по крайней мере два таких словаря, где говорилось о ключе, как об источнике.
- Но это же…
- …да, я и сам удивлен… вы понимаете, я и сам удивлен, что ключи появились раньше, чем то, что открывало эти ключи, что наши предки создали пианы и роялы до того, как…
Он снова наклоняется над источником – на этот раз кочерга в моей руке не промахивается, зря, что ли, оставил её в зарослях…
…перевожу дух.
Меня будут искать.
Я знаю – меня будут искать.
И не найдут.
Потому что.
Просто.
Не найдут.
Шагаю по едва различимой тропинке, подсвечивая себе путь тускнеющей лампадой – её должно хватить до того, как проклюнется рассвет, а дальше я выйду на дорогу, которая ведет…
…к ключу.
Потому что Ключ.
Потому что я сжимаю в кармане обрывок страницы, которая говорит мне, что
Ключ – верхний камень, который замыкает свод строения.
Где-то там, на западе должны быть древние постройки, где-то там должны быть ключи, интересно, от чего…