Начало здесь
Весь рабочий день на табуретке не высидишь; время от времени разминаюсь, прогуливаясь вокруг своего «магазина на газоне». Поглазеть на него останавливается плотная бабуля лет шестидесяти. Рядом приплясывает шустрый мальчуган годков пяти: похоже, внук. Вот про таких-то и говорят: шило в заднице.
Пока Смотрительница изучает ассортимент, внук занимает позицию у дальнего от меня конца клеенки и неожиданно – р-р-раз! – бегом проносится по всей длине разложенных томов. Бабуля довольно улыбается и, адресуясь ко мне, с гордостью произносит:
– Мужчина! Вы только посмотрите, какой у нас активный мальчик растет!
Активный мальчик, услыхав похвалу, на полном серьезе собирается пробежаться по книгам вторично. Я спешу удержать его за плечи. Бабуля, с хищным оскалом лица, бросается ко мне и обоими кулаками тычет в грудь. Между прочим, довольно ощутительно! Так, что от неожиданности я едва не упал.
– Милиция! Где милиция? – истошно орет Нападательница. – Ребенку все руки поломали!
– Я ему ничего не сломал, – возражаю. – А вот он по моим книгам бегает. Вы-то куда смотрите? Да еще и руки распускаете… не по возрасту.
– Не тебе о моем возрасте судить! – не снижает тона бабуля. – Бегает, понимаешь… И что с того? Разве он что-то порвал?
– Так испачкал же…
– Небось вытрешь, не облезешь! Ты один черт здесь баклуши бьешь – никому твоя макулатура не нужна! Вот и попыхти! И вообще: чего ты сюда со своими книгами выперся? Здесь торговать не положено! Милиция! Где милиция?
– Скажите, а у вас дома телефон есть? – интересуюсь я.
– И что с того? – пока не понимает Нападательница.
– Продиктуйте-ка мне номерок…
Я вытаскиваю из кармана листочек и авторучку.
– А это еще зачем?
– Так звонить по утрам буду. Вы сегодня на прогулку идете? Всё, понял, сижу дома, чтобы активному мальчику не мешать на газоне резвиться. Хотя, к слову, это ведь тоже запрещается. Ну а уж коли подопрет, что последний хрен без соли доем, – извиняйте. Тогда уж вы дома покукуйте, а я поторгую. На хлебушек…
– А-а-а-а! Гад! Я твой лоток завтра же прикрою! Милиция! Где милиция?
«Ты выгоды своей не понимаешь!»
Жарким июльским днем к моему торговому месту подбредает ветхий дед. В руке – алюминиевая трость, на голове – мягкая соломенная шляпа с высокой дырчатой тульей. Такой модный с полвека назад головной убор, помнится, носил и мой отец. Разговор визитер начинать не спешит: отдуваясь, цепляет трость набалдашником за локтевой сгиб, снимает шляпу, обмахивается… Потом вытирает блестящую лысину огромным носовым платком и наконец вкрадчиво предлагает:
– Купи у меня дефицитную подписку.
– Это какую же?
– Пятьдесят пять томов Ленина.
Становится даже интересно: дефицитной подпиской объявляется чистой воды неликвид. Ладно, старый гриб, пошуткуем.
– И сколько же просишь?
– Да почти что задарма отдаю. По двадцать рублёв за том.
– Итого, значит, тысяча сто «деревянных»?
– Так и быть, пущай будет ровно «круглая». Цельных сто рублёв тебе от щедрот скидываю, – сопровождает дед собственное великодушие широким взмахом руки. – Ты их здесь за пять тыщ продашь! А ежели полежат, так лет через двадцать пять вообще этим станут… как его… Ларитетом!
– Вот и обожди четверть века, потом озолотишься.
– Я столько не проживу, – сокрушается старый гриб.
– Это не ко мне. Это вон туда, – тычу пальцем в небо. – А не хочешь ждать, вставай рядом и сам продавай. Поглядим, когда и сколько тебе «тыщ» дадут.
– Я за корыстью не гонюсь. Зато тебе шанс козырный даю. Ты выгоды своей не понимаешь!
– Это ж ведь темно-синие тома, с профилем вождя на обложке?
– Ну…
– Переплет твердый, тяжелый, а бумага офсетная, плотная, высшего сорта?
– Наверное… Да что я, в ейных сортах разбираюсь, что ли? Хорошая! Белая!
– Значит, все пятьдесят пять томов купно «кэгэ» на тридцать точно потянут?
– Ты Ленина – и на килограммы мерять?
– Я? Да ни в коем разе! А вот в пункте приема макулатуры – ага. Принимают ее в центре по пятьдесят копеек за кило. Адресок подскажу. Загрузишь книги в две сумки – в одну все явно не поместятся – и на троллейбус. Проезд у нас в нем (дело происходило в 2005-м) нынче шесть рубчиков, но у тебя, пенсионера, половинный. А вот за груз, извиняй, сдерут по полной. Значит, шестью два и плюс три – пятнадцать. Сдашь все «мысли вождя» – ровно столько же назад возвернешь. Ну а уж обратно, пардон, поедешь в минус, за свой кровный трояк. Как перспектива?
Дед сводит брови, орет:
– Ты выгоды своей не понимаешь! Я… Ему… А он! Глуп, как гусь!
Восвояси дед удалялся долго. То и дело оглядывался, грозя тростью и бисируя:
– Выгоды ни в зуб не понимаешь!
Продолжение здесь
Tags: ОчеркProject: MolokoAuthor: Ошевнев Ф.