Поэт, не значит шарф на шее,
Не значит, пышные слова,
А достучаться кто умеет
До подсознания сперва.
Чтоб вызывал озноб по коже
Его изложенный сюжет,
Где каждый вслушавшийся может,
Закрыв глаза, увидеть свет.
Не тот, кто выродил верлибр
И выставляет напоказ,
А тот, кто чувствует калибр
Души ранения на глаз.
Не тот, кем критик искушённый
Доволен, как самим собой,
А тот, кто как умалишённый,
За правду кидается в бой.
И не его эта основа,
Вплетаться рифмами везде,
Он лишь способен силой слова
Умы пришпоривать к узде.
Поэт не часто популярен
В каких-то узких там кругах,
Поэт не девушка, не парень,
Не помешавшийся монах.
И не всегда о нём все пишут
На разных сайтах напролёт,
Он просто был назначен свыше,
Хоть сам того не сознаёт.
Он не вращается в союзах
Надменных гордых упырей
И не зовёт на помощь музы,
Чтоб написать эссе скорей.
Не терпит томных издевательств
Бюрократической возни,
Но и не жертва обстоятельств
Элементарной болтовни.
Собратьев он своих не топит,
Чтоб удержаться на плаву
За место в выдуманном топе,
Мечтая вырваться в Москву.
Он мало где чего боится
И не троит, как егоза.
И критикует власти лица,
Смотря открыто им в глаза.
Не тот, кто истово считает
Себя таким за словеса,
И не за кем фанатов стая,
А тот, кем рулят небеса...