Автор:
Грустный поэт пишет грустные стихи о несчастной любви. А несчастная (а на деле - предельно счастливая) эта любовь продолжает смотреть и думать - какая же, в сущности, глупость эта ваша поэзия. А поэт ведь согласен. Он понимает, что стихи - ограниченный набор букв, собранных в разном порядке. Ученый мог возразить, что количество таких сочетаний велико настолько, что вселенная умрет и родится бесчисленное количество раз, прежде, чем будет написано еще одно "Мгновение". Но всем плевать на ученых. Штампы рождают штампы. И несчастную (а на деле - предельно счастливую) эту любовь начинает тошнить от сотен строчек, похожих как капли разбавленного вина.
А поэт продолжает писать. И волнуют его не стихи, а страдания. Он хочет страдать. И давно бы повесился, но тогда не увидел последствий своего патетичного жеста. И лучше б не видел. Дух поэта узрел бы тогда, насколько всех НЕ волнует его кончина. И даже за пеленою из лепестков черных тюльпанов продолжил писать, страдая. А несчастная (а на деле - предельно счастливая) эта любовь пришла на могилу поэта... с мужем. Постояла бы и ушла. А муж удивлялся бы молча, но ничего не сказал, потому что любит ее и верит ей. А духу поэта стало бы от того еще нестерпимее. И лютая боль пронзила его несуществующие члены. А дух Пушкина написал на него эпиграмму, ибо нечего быть таким растяпой. Дух поэта ответил бы в том духе, что вот Дантес и Наташа... А дух Пушкина вызвал его на дуэль. И убил.
И поэт вновь родился бы на Земле. И встретил любовь. Конечно, несчастную (а на деле - предельно счастливую).
Потому что поэты - они как в той присказке про лохов и мамонтов - не вымирают.
Источник: http://litclubbs.ru/articles/11459-grustnyi-poet.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала.
