Перед днем Рождения дочери мой муж заболел. Было прям комбо: и простуда, и коньюктивит. И кашель, и сопли, и краснющие глаза и постоянно текли слезы
А на праздник были приглашены гости, и я за неделю до мероприятия попросила мужа не забыть постричься, потому что люблю его прическу, но она красивенькая, когда аккуратненькая. А когда он заростает, то выглядит лохматым и неухоженным.
И вот ему вроде получше. Выздоровление идет полным ходом.
За день до праздника муж пришел домой поздно, мы все уже спали. Я была уверена, что он успел сгонять к своему мастеру.
Но утром выяснилось, что нет. Не успел.
И в меня вдруг вселилась придирчивая стерва.
Я психанула.
Шипела на мужа на кухне, что ему плевать на меня и мои просьбы. Что он на празднике дочери будет как етти.
А он шепотом буянил, что я заигралась в Инстаграмм, ибо только там все нарядные и красивые ежедневно, а в реальной жизни люди болеют соплями и коньюктивитами, и не совпадают графиками со своими мастерами.
После моих слов про репутацию семьи, на которую он забил, он психанул и ушел в дождь, хлопнув дверью. Стричься, наверное.
А я пыхтела и страдала от того, что «всё пошло не так», что не правильно в день рождения ребенка испытывать негативные чувства. Правильно весь день хлопать в ладошки и задувать свечи, хохотать и улыбаться, наслаждаться счастьем, а не шипеть друг на друга на кухне. Эх, что же за такая неидеальная у меня семья?
Муж вернулся, мокрый (на улице ливень), несчастный и плохо постриженный. В ближайшем салоне его постригли не как надо, а как смогли.
И виновата в этом угадайте кто?
Пффф. Я, конечно.
И мы, хмурые, разошлись по комнатам.
И я сидела в спальне, укладывая дочь, и думала о том, что ссора — это недокоммуникация, и что проблема не в его прическе, а в том, что я хочу все и всех контролировать, а это невозможно, ибо мир живет по своим законам, и ему плевать, что я нарядилась полководцем и щедро раздаю команды.
И моя потребность в контроле, который на самом деле иллюзорен, рикошетит в жизни любимых мною людей.
А я люблю их не за то, что они выполняют мои команды, а за то, что они есть. И в моменте, когда они не оправдывают моих ожиданий, я люблю их не меньше — просто в этом моменте их чуть сложнее любить.
И я поцеловала заснувшую дочку (дневной сон) и, раскаявшись, пошла мириться с мужем, и столкнулась с ним в холле, где он шел мириться со мной.
— Люблю тебя, даже когда ты мегера, — сказал муж
— Люблю тебя, даже когда ты етти, — сказала я.
И мы помирились, и вечером шикарно отпраздновали день Рождения дочки, и были очень счастливы.
Отвечая на вопрос, что такое любовь, я вспомнила своего знакомого философа и его мысль, что любое существительное определяется глаголом
Любовь — это глагол, да…
Любовь — это легализовать несовершенства своего партнера.
Принять и внутренне узаконить: он не идеален, и заранее простить ему это, хотя бы потому, что ты — тоже.
Любовь — это когда сквозь его несовершенства, как сквозь полиэтилен, ты все равно видишь того, кто бесконечно вдохновляет, и полиэтилен не мешает тебе в этом. Ведь он тоже смотрит на тебя сквозь твой полиэтилен.
Любовь — это иногда сложно, но никогда не зря.
Твой человек, твоя половинка отличается от не твоего не тем, что его любить исключительно легко и приятно, а тем, что как бы сложно не было любить его, вам не захочется развернуться и уйти…
Люблю свою семью бесконечно, особенно за то, что она не идеальна
Автор Ольга Савельева