Три билборда — граница Эббинга, штат Миссури.
Добрый бог, ну давай, помяни наше имя всуе,
Нам достаточно думать, что что-то не существует,
Чтобы все это враз перестало существовать.
Мы, открытые сердцем, закрыты снаружи в боли,
Добрый бот, ну давай, начинай подбирать пароли
Из растерянных мыслей с обочин, где богомолы
Просят выдать немного чуда и волшебства
Переломанным строкам с глазами подбитой птицы,
В берегах Атлантиду удерживают ресницы.
Мы сначала не знаем, в какой нам стране родиться,
А потом – из какой придётся уйти страны,
Из горящих обломков устроенных революций.
Кто в ответе за то, чтоб мы завтра смогли проснуться?
Кто в ответе, чтоб в нас проснулось шестое чувство
Вместо слишком привычно-родного чувства вины?
Три билборда – из жутких линий, из страшных точек.
У атлантов от рая ломается позвоночник.
Если мы это все затеяли, кто закончит,
Кто напишет о нас на другой стороне тепла?
Мы бредем по трассе, по белым камням Харумбы,
В потаенных травах пост-сумрак танцует румбу.
Мы почти бессмертны, но мы влюблены и хрупки,
Словно выдуты Санта-Клаусом из стекла.
Три билборда – граница неба Самарской region.
Кто-то мудрый решил, что пластмассовый город лишний,
Кто-то тащит нас, как у Киплинга призрак-рикша,
Я пою тебе песню Егора про дурачков,
Про хороший автобус, который без нас уехал
В колдовские земли, куда улетают стерхи.
Но мы пьём пьяный грушевый сидр с пузырьками смеха,
И осеннее солнце подброшено пятачком.
Автор: Резная Свирель