Мы все устаём.
Устаём быть не собой.
Работаем на работах,на которых волею случая задержались,встаём хмурым утром,приходим темным вечером.
Не видим белого дня.
Или видим,но мимолётно,через грязные стекла офиса.
Помню время,когда мне казалось,что я на своём месте.
Долго терпела все неприятности,закусив губу и регулярно размачивая комок горечи в горле по пятницам чем-то крепким,офисная мышь с налетом аристократичного алкоголизма.
А потом я съездила домой,в свой маленький родной город.
Перелистала ворохи тетрадей со стихами,которые писала в пылу вдохновляющих чувств,перечитала обрывки текстов песен и поняла,что я свою мечту собственноручно похоронила в старой тумбочке на холодном балконе,под толстым слоем пыли и погибшей надежды.
То,что мне раньше давало силы жить,я умудрилась отправить в топку.
Надо отдать должное,того запала хватало для движения вперёд,но это было движение по инерции,которое в скором времени прекратилось бы.
Проплакала тогда сутки и уехала.
Оставив большой город,приличную зарплату и горечь,в том самом офисе,с грязными панорамными окнами,через которые было не разглядеть свою мечту.
