- А ты где про этот сон прочитал? – спрашиваю у Крафтера, - ткни в каталог, там номер у сна есть, можно по номеру отследить, где он. Даже если купил кто, можно перекупить, втридорога, если неймется так.
- Да нигде я не читал… понимаешь, прошлой зимой мне сон бракованный попался… он где-то в конце февраля кончился.
Смотрю на Крафтера, ты как вообще живой ходишь…
- А мне потом новый сон приснился.
- Так не бывает.
- А вот было. Расплывчатый такой, смутный, только я все равно помню. Женщина на перроне. Это в далеком будущем, там уже земля по-другому вращается, люди что-то с ней сделали, чтобы ночью ночи не было. И с собой что-то сделали, чтобы ночью не спать. Потому что запас снов на земле закончился. И вот повернули землю, а она возьми да загорись. И люди вымерли, потому что природу свою перековеркали. А женщина кого-то ждет на перроне, потому что он обещал приехать.
- Тебе бы самому сны лепить… может, попробуешь?
- Нет, суррогатов мне не надо здесь.
- А как не суррогаты, если такого сна не существует? Это же не сон был, а… м-м-м… ну такие сны бывают, которые не сны, а просто в мозгах у человека что-то сдвинется, нервные клетки сами по себе дергаются, человеку кажется, что что-то видит. Так что это только на заказ делать, - собираю на стол, что там поназаказали из перкарни, - ты ешь давай, ты вообще зимовать собираешься? Что-то по тебе не видно, что ты зимовать собираешься, щеки из-за спины не видать…
Оживает телефон, кому опять неймется… а-а, это не у меня, это у Крафтера…
- Ну что такое? Да вы что? быть того не может. И когда? Ну-ну. Я бы им так опрометчиво не верил…
- Что такое? – смотрю на Крафтера, чего он побледнел, первый раз вижу, чтобы Крафтер побледнел.
- Перемирие.
- Что?
- Перемирие подписали… эти… сегодня вечером.
Даже не сразу доходит до меня, кто эти. Нет, слишком хорошо, чтобы быть правдой…
.
А ничего у Крафтера дом.
Покруче моего будет.
Оно, конечно, у соседа всегда солнце светит ярче и трава зеленее, и вода мокрее, только тут не то. Действительно круче. И не потому, что полковник побольше лейтенанта получает, а правда покруче. Знает Кратер толк в хороших домах, каждый раз вхожу, говорю – жить в таком доме хочется.
Жить в таком доме хочется.
- Это точно, - кивает Крафтер, снимает плащ, видно, вернулся откуда-то. Вываливаю на стол снедь, медовые пряники, пончики, крылопатку жареную, свинтуса в тесте, - если Крафтер сам себя накормить не может, значит, мне придется, хорош я буду, если он не перезимует…
- Здорово ты устроился…
- Что надо, - кивает Крафтер.
- Еще бы жирку нагулял побольше, цены бы тебе не было.
- Успеется, - кивает Крафтер, бережно вынимает что-то из-за пазухи, догадываюсь – сон, - кровать посмотреть не хочешь? Ни у кого такой нет, на заказ делал.
- А сон покажи?
Крафтер ставит на стол клетку, смотрю на сон, не верю своим глазам, женщина стоит на полуразрушенном перроне, смотрит на проржавленные рельсы, прикладывает руку к глазам….
- На заказ?
- Ч-ш, не спугни, чего вопишь-то. Нет. Поймал.
- С-сам?
- Ну.
- Это что… неприрученный?
- Ну… его первый хозяин приручить пытался…
- Какой?
- Который в колодец его уронил. Я еле выловил…
- Это что… тот самый? К-торотый…
- Да. Который у луны украли. Ох, злилась луна, за мной по небу гналась, а где ей меня достать…
Едим. Режем крылопатку, закусываем свинтусами, ловим дух пирога. Чтобы зима не забрала. Спохватываюсь:
- А… сигнализация у тебя где?
- Зачем? Перемирие же.
- И чего, ты им так и поверил?
- А как не поверить, мы же их дотла выжгли, там от всего народа полторы калеки остались… не боись, зима не возьмет…
Ломаем пополам зимницу, запеченную с медом, кладем на правую руку, кормим друг друга с ладони, мы хлеб возьмем, а нас зима не возьмет…
.
Женщина смотрит на пустой перрон умершего вокзала. Уже которую полночь ей чудится свисток поезда – где-то бесконечно далеко.
Кто-то должен приехать…
(окончание следует)