О смысле бытия люди задумывались до Омара Хайяма, и после него. Но никто так просто и доходчиво не высказал своей концепции, которая есть плод серьезных раздумий. Не случайно стихи Хайяма вот уже почти девять столетий будоражат умы людей мыслящих своей красотой, мудростью и афористичностью. Великий перс – поэт, математик, философ и астроном оставил нам, своим потомкам нетленное наследие – стихи о смысле бытия.
О Боже! милосердьем ты велик!
За что ж из рая изгнан бунтовщик?
Нет милости - прощать рабов покорных,
Прости меня, чей бунтом полон крик!»
Кто мы? Куклы на нитках, а кукольщик наш – небосвод!
Он в большом балагане своем представленье ведет.
Он сейчас на ковре бытия нас попрыгать заставит,
А потом в свой сундук одного за другим уберет.
Я в этот мир пришел – богаче стал ли он?
Уйду – великий ли потерпит он урон?
О, если б кто-нибудь мне объяснил, зачем я,
Из праха вызванный, вновь стать им обречен!
Тот усердствует слишком, кричит: «Это – я!»
В кошельке золотишком бренчит: «Это – Я!»
Но едва лишь успеет наладить делишки –
Смерть в окно к хвастунишке стучит: «Это – Я!»
Те, что украсили познанья небосклон,
Взойдя светилами для мира и времен.
Не расточили тьму глубокой этой ночи,
Сказали сказку нам и погрузились в сон.
Если все государства вблизи и вдали,
Покоренные будут валяться в пыли –
Ты не станешь, великий владыка бессмертным.
Твой удел невелик – три аршина земли!
о, еслиб каждый день иметь краюху хлеба
Над головою кров и скромный угол, где бы
Ничьим владыкою, ничьим рабом не быть –
Тогда б благословить за счастье можно небо.
Давно меж мудрецами спор идет –
Который путь к познанию ведет?
Боюсь, что крик раздастся: «Эй, невежды,
Путь истины не этот, и не тот!»
О небо, ты души не чаешь в подлецах!
Дворцы и мельницы, и бани - в их руках;
А честный просит в долг кусок лепешки черствой…
О небо! На тебя я плюнул бы в сердцах!
Чтоб угодить судьбе, глушить полезно ропот.
Чтоб людям угодить, полезен льстивый шёпот.
Пытался часто я лукавить и хитрить.
Но всякий раз судьба мой посрамляла опыт.
Никто не лицезрел ни рая, ни геенны.
Вернулся ль кто-нибудь оттуда в мир наш тленный?
Но эти призраки бесплотные – для нас
И страхов, и надежд – источник неизменный.
Вхожу в мечеть. Час поздний и глухой.
Не в жажде чуда я и не с мольбой:
Когда-то коврик я стянул отсюда,
А он истерся, надо бы другой.
