Луна упала с небес на дно,
Белеет снег, как большая скатерть,
На тонкий столб уселась звезда,
И небоскреб темнеет свечой,
В нем непременно горит окно,
Там непременно живет писатель,
И непременно к нему всегда
В святую ночь прилетает черт.
.
Писатель, бледный, как полотно,
Нрав не бунтарский и не строптивый,
Труды писателя нелегки
День изо дня и из ночи в ночь –
Строчит перо, как веретено
Сюжет избитый для детективов,
Легко штампует боевики
И эротические, и проч.
.
И гонорары текут, и вино,
Его жена себе платья душит…
Вспугнув нечаянных голубей,
Во тьме простынет дьявола след:
Ведь черт ниспослан уже давно
Забрать его прегрешную душу,
Но черт не может – ты хоть убей –
Доставить к аду то, чего нет.