Пасмурно, прохладно на улице. Воздух кажется вязким. Иду с урока. Над головой роятся ноты, как пар над вышедшеим из парилки. Шуршат под ногами пурпурные и пегие, бурые и желтые в крапинку, кленовые и дубовые. Разогревшееся сердце выдает сто восемьдесят в минуту. Кофр на лямках болтается за спиной, похлопывает по закоркам в слабую долю.
Помнится, я сказал в кафе на Пятницкой, что надо быть реалистом.
На улице лютовал поздний февральский мороз, и я, командировочный, в тонких ботинках, искал, где бы поужинать. На бульваре, ведущем в Третьяковку, ко мне громогласно обратился похожий на Парфена Рогожина нищий. Он был энергичен и деловит. Я угостил его в пирожковой, а сам направился в заведение напротив.
Внутри ярко освещенного кафе было жарко, пахло острым и горячим супом. С голодных глаз я взял две большие порции. Из тарелок шел пар. В кафе, несмотря на поздний час, было многолюдно. Давно отвыкший от неспящей Москвы, я порадовался царящему вокруг оживлению.
Наискось от меня, с д