Я любила своё одиночество. Точнее, я никогда не чувствовала себя одинокой, мне просто нравилось проводить время с самой собой. Мне никогда не было скучно, я всегда могла себя чем-то занять. Для этого мне не нужны были люди, а если и нужны, то не возникало никакой проблемы встретиться с кем-то. Да, блять, я в своём далёком поэтическом прошлом даже стишок написала про то, как круто быть одиноким: счастлив тот, кто одинок. Счастлив тот, кто одинок. В мыслях он своих глубок Посмеётся если надо, Может он писать тирады, Быть в компании лихой, И совсем он не тугой. Но наступит только вечер, И в квартире он пустой, Сразу же расставит свечи, Наслаждаясь тишиной. Только кот скрепит когтями, Ветер хлопает дверЯми, На столе стоит Бакарди Сыр нарезан, хлеб с пекарни. И ему так хорошо. Танцевать как по Земфире Одному в пустой квартире, И с самими с собой он в мире И в гармонии такой. Одинок он. Да, не спорю Грусть заденет за плечо. Но он любит вот такое, Одиночество своё. htt