12 декабря в 4 часа дня я лежала в послеродовой палате и планомерно обзванивала всех родных и знакомых по нестареющему принципу: "Вава, ты не поверишь!"
"Ты не поверишь, где я!.. Ага, родила... Мальчика, конечно... Этот толстенький получился..."
На этой фразе ко мне подлетает медсестра с криками:
"Да как вы можете так о своём ребенке!" И на всякий случай проверяет, не поднялась ли у меня температура. Как будто в следующий момент я скажу:
" Да ну на фиг, пойду худого поищу".
Гриша родился 12 декабря 2013 года. Я хотела 13-го, но врачи оговорили.
"Не-не-не, я 13-го в пятницу резать не буду". "Правильно, Галь, ещё чего не хватало! А то будет, как у Петровой". И ко мне оборачиваются: "А вы, что думаете? " А я сдунула поседевшую прядь и с готовностью согласилась на 12-е.
Грише шесть и он очень любит покушать. Я часто представляю его пухлым добродушным с виду чиновником. Он заседает на 107 этаже ещё не построенного в 2019 здания. В его кабинете есть тайная комната, заваленная раритетными игрушечными поездами 10-х гг 21 века, а в столе лежит контейнер с куриными котлетками. Он отключает голограмму секретаря, достаёт обед, хмурится и запускает трансляцию на видеостене. "Маааам.., а соус?!"
