Автор: Дмитрий Коробков
«Боже мой! Как я её люблю! Всё отдать за неё…»
Она, повинуясь своему чувству, высвобождает любовную страсть. Её губы, щёки, волосы, вся она теперь его, а он её. Нет в этот миг больше никого и ничего на свете кроме них.
Моя рука, проскальзывая вниз, развязала пояс на её халате. Она, легко сбросив его, торопливо расстёгивает пуговицы моей рубашки. Сняв её через голову я, наконец, смог прильнуть к её обнажённому телу. Мы повалились на диван…
— Я так люблю тебя милая, ты даже не знаешь!
— Знаю, — с горечью в голосе говорит она, поправляя мне растрёпанные волосы.
— Я хочу жить с тобой, а не встречаться украдкой.
— Я тоже. Но ведь это…
— Ты любишь меня? — прервал я её.
— К несчастью… Стала бы я так рисковать, устраивая наши встречи?
— Не знаю…
— Пойдём на кухню, пить хочется. Тебе чай, или кофе?
Она накинула на себя халат. Я нашёл у дивана джинсы, быстро натянув их на голое тело. Мы тихо прошли мимо детской комнаты в кухню. Женщина поставила чайник на плиту. Закурила.
— Во что налить воды? — спросил я.
— Компот хочешь? Очень вкусный.
— Верю. Нет, мне простой воды.
— Вот, — она подала стакан с кувшином воды, — а знаешь, есть медовуха собственного приготовления. Попробуешь?
Я выпил воду залпом.
— Давай попробуем, — закуривая, согласился я, — никогда не пробовал.
Она достала из шкафчика бутылку тёмного стекла и налила в две рюмки мутной жидкости. Свет в кухне не зажигали, но уличные фонари достаточно освещали всё пространство. Мы чокнулись, и выпили по рюмке.
— Вкусно. И ты сама её делаешь?
— Почти сама, — она села на стул, усаживая меня рядом с собой, — у родителей есть несколько ульев. А соты после откачки мёда заливаем водой, остатки перебраживают.
Мы сидим с ней на кухне, глядя друг другу в глаза, разделяемые углом стола. Наши руки нежно держатся вместе. Нам ни на минуту не хочется отпускать друг друга, ведь эти встречи так редки, и так быстротечны.
— Ты, что вдруг загрустил? — ласково и участливо спросила она.
— Знаешь, я иногда чувствую себя вором. Ты всю неделю с мужем, а мне остаётся только эта ночь. Одна ночь!
— Тебе не нравится?
— Что ты, милая! — поспешил оправдаться я, притягивая к себе её нежные руки, — что ты, — склонив свою голову навстречу им, и став целовать их, — что ты? Я счастлив, быть с тобою хоть сколько-нибудь, сколько скажешь… Но я счастлив, и несчастлив я…
Прижавшись к её рукам, я замер. Потом подняв голову проговорил:
— Вот тут, кстати, я тебе стихи новые написал, с таким же названием.
— Хорошо. С каким названием?
— «И счастлив, и несчастлив я».
— Давай, я с удовольствием прочту.
— Кажется, в рубашке остались, — хлопнув себя по джинсам, вспомнил я, — в кармане рубашки.
— Мне очень понравились твои прошлые стихи. Я их часто перечитываю. Спасибо, — она встала, подойдя к плите с закипевшим чайником, — тебе чай, или кофе?
— Кофе.
Заварив растворимый кофе, она поставила чайник, но осталась неподвижно стоять у плиты. Я неотрывно глядя на неё, заметил это замешательство. Встал. Подошёл к ней сзади. Обхватил руками в кольцо её плечи, прижимая к себе. Она откинула голову назад, мне на плечо.
— Что с той, милая моя?
— «Одна ночь», — процитировала она мои слова, сказанные раньше, — а ведь она у нас с тобой последняя.
— Как последняя? Что-то случилось?
— Да. Я больше не смогу отправлять мужа к своим родителям на выходные. Он им там всё доделал. И вообще мы теперь все вместе поедем к ним в отпуск. Они очень ждут и меня, и внуков… Так что, эта ночь у нас с тобой последняя.
Пауза повисла в ночи. Ни возражать, ни опровергнуть данную новость мне было нечем. Ещё с минуту мы стояли молча.
— Пойдём, — вдруг повернулась она, крепко взяв меня за руку.
Она увела меня обратно в комнату. Мы страстно любили друг друга почти до изнеможения.
Вернувшись на кухню, выпили холодный кофе. Закурили.
— Боже мой, ну где же ты был раньше? — вдруг вырывается у неё с болью, — ну найди же ты себе кого-нибудь, прошу тебя.
— Я не могу жить без тебя, — провёл рукой по её волосам.
— Ну, что мне с тобой делать?
— Выйти за меня замуж.
— Ты, помнишь, что я старше тебя?
— Это не важно.
— Я знаю, что для тебя это не важно. Но это важно для меня.
— Почему?
— Да потому, что через несколько лет я постарею, а ты всё также останешься молодым и красивым.
— Я тоже постарею.
— Брось, — грустно улыбнулась она, — ты ведь понял, о чём я говорю. Ты будешь на молоденьких смотреть, а я, сидя дома сходить с ума от ревности.
— Не буду. Ты у меня одна.
— А дети? Ты разве своих детей иметь не хочешь?
— Ты мне родишь.
— У меня уже есть двое.
— Будет трое.
— Какой ты упрямый. Я старая для тебя!
Она посмотрела мне в глаза с преданной щенячьей любовью. С надеждой на то, что я хотя бы попытаюсь образумиться. Но, видимо мой взгляд «сказал» ей обратное. Она с грустью взяла мои руки в свои:
— Зачем ты тогда пошёл провожать меня? — она уткнулась в моё плечо, — что ты нашёл во мне?
Её волосы оказываются перед моим лицом. Сладостно вдыхая их аромат, я бережно погладил их.
— Что же нам делать, милая?
— Не знаю. Отпусти ты меня. Женись, что ли уже на ком-нибудь. Ну, неужели тебе девок не хватает? Ведь табунами за тобой бегают, я знаю.
— И жить без любви?
— Но я живу.
— Зачем? Кому всё это нужно, чтобы мы так мучились?
— Моим детям. Мой муж меня очень любит. Дети любят его. Я не могу всё бросить.
За окном стремительно светлеет. Майская ночь растаяла в солнечных лучах. Лишь воскресное утро оставляет улицы города безлюдными.
— Скоро пять часов. Тебе пора уходить.
— Да, я знаю.
— Иди, пока соседи не зашевелились.
— Я иду.
— Приедешь, спать ложись.
— Спать?
— А я лягу. Дети встанут, спать не дадут.
— Ты позвонишь мне?
— Позвоню. Иди.
Она обвила мою шею своими руками и целует так, будто прощается со мной навсегда. Впрочем, мы каждый раз прощаемся с ней навсегда.
Дорогие друзья! Для автора очень важно ваше мнение о прочитанном – нажмите соответствующую кнопку.
Подписывайтесь на наш канал. Свои отзывы и предложения о сотрудничестве присылайте на: dnkor27@yandex.ru