Найти тему
Вести с Фомальгаута

Шесть с половиной цветов

Рисунок автора
Рисунок автора

Заворачиваю цветы.

Спохватываюсь.

- Это вы для кого берете?

- Для девушки для своей.

Еле сдерживаю усмешку.

- Так это вам одиннадцать цветов взять надо.

- Мадам, у меня на одиннадцать не хватит, - парень чуть приподнимает левую бровь.

- Тогда девять.

- А чего девять-то? Десять… хорошее число.

С трудом сдерживаю улыбку. Молодежь… молодежь…

- Так принято же, живым нечетное число цветов дарить, мертвым четное.

- Да ну?

- Ну да. А вы не знали?

- Да нет как-то…

Снова посмеиваюсь про себя. Новое поколение, Интернетом выращенное. Медальон в форме черепа, руны какие-то на руках, задним числом думаю, как бы он меня не прирезал тут.

- А может еще какие приметы знаете… как на свидание ходить?

Открываю рот, тут же закрываю, вот так всегда, как надо, так и не вспоминается ничего.

- М-м-м… не помню… чесслово, не помню, старая стала…

Парень выкладывает один цветок на прилавок, пытаюсь припомнить что-то, не могу…

.

- Мне бы цветов для девушки…

Оживляюсь.

- Выбирайте, молодой-интересный, вот, розы, отличный вариант…

- Да мне бы… попроще что-нибудь… гвоздики там…

- Да что попроще, хотя бы хризантемы возьмите!

- Ага, давайте… шесть штук.

Вздрагиваю. Вот оно, началось… Поколение, Интернетом выращенное. А нет, зря я про него так, вон, книгу под мышкой держит, что там, О… О… Остров Магии. Сиб… Сиб… а фамилии не вижу, хоть убей…

- Мил человек, да четное-то число мертвым дарят!

Смотрю на него как следует.

Вздрагиваю.

Узнаю парня.

- Забыли? Говорила вам…

- Ничего я не забыл…

Догадываюсь, что случилось. Молчу. Здесь нужно что-то сказать, только ничего не говорится, не припоминается, похоже, и правда старая становлюсь…

Дрожащими руками заворачиваю цветы.

- П-пожалуйста.

- С-спасибо.

- Может… вам еще какие обычаи подсказать?

Смотрит на меня так, что я чуть не проглатываю язык.

Уходит. Молча. Не сразу открывает дверь, хочу объяснить, что на себя, не успеваю, открывает, выходит в темноту подступающей ночи.

…не справилась с управлением, вылетела на встречную полосу. Похороны состоялись в минувший четверг, помимо убитых горем родителей присутствовал жених покойной, с которым девушка планировала обвенчаться в начале декабря…

.

- Мне бы цветов… для девушки.

Смотрю на него. Узнаю. Похоже, нашел себе новую пассию, правильно говорят, время лечит. Правда, попахивает от него какой-то дурман-травой, это дело дрянь, надо бы стукнуть куда следует…

- А-а-а, сию минуту, сию минуту… она у вас какие любит?

- Да… собственно… не знаю даже.

- А вы у неё узнайте, обязательно узнайте, что ж вы так…

- Гхм… а то давайте розы.

- Отлично. Какие, белые, красные?

- Да… мне бы необычные какие-нибудь.

- А у нас только белые и красные есть.

- Ну… давайте белые.

- Сколько вам?

- Шесть… с половиной.

- А серьезно?

И я серьезно. Шесть с половиной.

Машинально выбираю розы побольше, шесть штук, и еще одну, маленькую, неприметную, то ли седьмую, то ли шестую с половиной.

- Вот… п-пожалуйста.

- Спасибо… большое спасибо.

Хочу сказать, ей понравится. Не говорю. Мало ли кому он несет букет… если этой… умершей…

Выходит, звякает колокольчиком. Смотрю в темноту улицы за стеклом, в первые снежинки. Вижу парня с цветами в тусклом свете фонаря, вижу, как из темноты приближается к нему что-то непонятное, темное, неясно как держащееся на ногах, космы падают на лицо…

Отворачиваюсь, чтобы не видеть, чувствую, как душу прошибает ужас. Запоздалый ужас. Повторяю про себя, как заклинание.

Шесть с половиной цветов.

Шесть с половиной.

Шесть с половиной…